Le 18e du mois

pigalle, du pain bénit pour le polar

Dominique Delpirou — 2026-02-03T12:45:17Z

C'est dans un monde empli de truands, souteneurs et prostituées en tout genre que le célèbre commissaire Maigret traque des meurtriers. L'arrondissement y acquiert la réputation d'un quartier louche et chaud. Ses rues seront aussi les témoins de la grande histoire.

Pigalle ne se visite pas. Il n'y a rien à voir. C'est un quartier comme les autres. Quelques façades de bars en plus, les monuments en moins et une réputation du tonnerre. On ne montre pas Pigalle aux touristes. On veut leur montrer l'âme de Pigalle. Et l'âme est invisible. Elle a une odeur. On commence à la percevoir après quinze jours d'aubes, de nuits et de couchants. » Ce sont les mots de René Fallet dans son roman Pigalle. Il aurait pu ajouter : « Pigalle s'écrit. » Car outre l'odeur bien réelle, à l'origine du surnom donné au café Pigalle, « Le rat mort », de nombreux ingrédients s'offraient aux écrivains pour constituer le décor de leurs œuvres. Parmi tous ceux qui en ont fait la matière de leurs livres, rappelons, à titre d'exemple, Francis Carco qui a décrit et magnifié l'univers louche de Pigalle et Léon-Paul Fargue qui a immortalisé le Paris populaire des quartiers nord. Mais ce sont surtout des écrivains de romans noirs et de romans policiers qui y ont trouvé une source d'inspiration.

Dans sa Petite histoire du cabaret à Montmartre, Charlotte Dubreuil-Chambardel décrit une image apocalyptique de cet univers : « C'était celui des truands, des grandes figures du chic, du music-hall, des voleurs, cambrioleurs, casseurs, escrocs, trafiquants, arnaqueurs, vendeurs sous le manteau de photos pornos, rabatteurs, tricards, indicateurs et autres tueurs et assassins, des vraies femmes, des faux hommes, des hommasses, des folles. » Par ailleurs, la situation du quartier, à cheval sur deux arrondissements (le 18^e et le 9^e), avait conduit à la création de territoires sur lesquels des gangs bien identifiés régnaient sans partage. De son côté, Montmartre avait ses propres bandes et son effervescence ne pouvait que susciter l'intérêt des spécialistes de l'intrigue.

À la fin du XIX^e siècle, la vie nocturne à Pigalle était encore orientée vers la fête et le plaisir. Mais dans les années 1910, la place Pigalle commença à accueillir les truands de Paris, dans des cafés comme La Nouvelle Athènes, Le Petit Maxim's ou encore L'Omnibus. Les souteneurs fréquentaient aussi ces lieux, à la recherche de femmes pour en faire des prostituées qui iront parfois travailler dans des bordels américains.

Face au commissaire Maigret

Les années 1930 sont les plus meurtrières : les règlements de comptes rythment la vie du quartier. C'est à ce moment qu'un jeune écrivain belge, du nom de Simenon, qui a inventé quelques années plus tôt le personnage du commissaire Maigret, publie Rue Pigalle, dans Paris-Soir, cinquième volet d'une série de cinq nouvelles qui font l'objet d'un concours hebdomadaire, primé en espèces. Maigret, alors qu'il arrive au 36 quai des Orfèvres, apprend par une dénonciation qu'il y a eu du pétard dans un bar de Pigalle. À peine arrivé sur les lieux, il entre chez un bougnat. « Le client de passage se serait sans doute demandé quel était ce gros monsieur en pardessus épais qui fumait la pipe, le dos au poêle, tout en réchauffant dans sa main un verre d'alcool. » Maigret reconnaît très vite les mafiosi de deux bandes rivales, corse et marseillaise, et pense aussitôt à un règlement de comptes. Mais où est le cadavre ?

Simenon reviendra à plusieurs reprises dans ses livres à Pigalle. Dans Maigret tend un piège, cinq femmes seules ont été assassinées en six mois à Montmartre. Un défi pour le commissaire. Mais, en fin limier, il comprend vite que c'est le mécanisme mental du meurtrier qui lui permettra de résoudre l'énigme. Il s'agit de l'une des premières analyses psychologiques d'un tueur en série, dont la description est très proche de la réalité de ces criminels. Maigret, après un échange avec un psychiatre, a compris que l'assassin recherche sa satisfaction dans le meurtre sauvage de femmes dans la rue :
« Il vous fallait un geste rageur, violent. Vous aviez besoin de détruire, de sentir que vous détruisiez. Vous frappiez et cela ne vous suffisait pas : il était nécessaire qu'ensuite, comme un gamin, vous vous acharniez. Vous déchiriez la robe, le linge et sans doute les psychiatres y verront-ils un symbole. Vous ne violiez pas vos victimes, parce que vous en êtes incapable, parce que vous n'avez jamais été réellement un homme. »

La Colère de Maigret décrit un propriétaire de plusieurs cabarets à Montmartre, Émile Boulay. Bon père de famille, il vit modestement et ne cède ni au racket ni aux menaces de la pègre qui a fait main basse sur son quartier. Un soir, il disparaît… On le retrouve étranglé près du Père-Lachaise.

Le Picratt's, un bar du quartier où se presse une foule de personnages du monde de la nuit dans les cabarets et les petits hôtels, est le décor d'un autre livre : Maigret au Picratt's. À quatre heures et demie du matin, Arlette, strip-teaseuse dans ce bar, se rend en état d'ivresse au commissariat de police tout proche. Elle déclare avoir surpris une étrange conversation : un certain Oscar aurait annoncé son intention de tuer une comtesse. Peu de temps après, on découvre le corps d'Arlette et celui d'une comtesse, étranglées de la même manière, dans leur appartement.

Le boulevard des allongés

Les événements historiques trouvent aussi un écho particulier dans les romans noirs ou policiers. La Trilogie parisienne de Patrick Pecherot fait revivre le Paris de 1926. L'armistice de 1918 est tout récent et les traces de la guerre sont encore présentes. Venu de Montpellier tenter sa chance à la capitale, Pipette en fait l'amère expérience. Laveur de bouteilles, collaborateur d'un journal à scandale, il multiplie les petits boulots. Le soir, il déclame des poèmes à Montmartre où il croise La Goulue, André Breton et les surréalistes, les défenseurs de Sacco et Vanzetti... La nuit venue, en compagnie d'une bande d'« apaches », il cambriole les riches pour arrondir ses fins de mois. Souvent, c'est un peu d'argent, rarement quelques lingots. Mais quand un coffre-fort s'ouvre sur une macabre découverte, c'est une bien sombre histoire qui commence.

Si Banlieue sud-est, second ouvrage de la trilogie des « romans acides » de René Fallet, se déroule au temps de l'Occupation, Pigalle, qui en est le dernier titre, a pour toile de fond le Paris de la Libération et plus particulièrement le « boulevard des allongés », qui va d'Anvers à Blanche en passant « par le petit coin [de la place Pigalle ] et son jet d'eau miteux au milieu ». Le héros est un jeune homme de bonne famille qui, après avoir débauché sa cousine – il la livrera plus tard à la traite des blanches – vient à Pigalle depuis Passy et rencontre des « amis » qui le font travailler dans le milieu. Un trafic de drogue qui tourne mal lui attirera de sérieux ennuis. C'est surtout la peinture de Montmartre qui est la plus intéressante dans le livre car le style de Fallet est inimitable. Le Sacré-Cœur, sous sa plume, devient un « pâté de foi en ébonite et en morceaux de sucre. Puissamment moche. Une terrine de gelée… »

André Héléna, l'un des auteurs de romans policiers français les plus prolifiques, ancien militant de la Fédération anarchiste ibérique (FAI) pendant la guerre d'Espagne, est malheureusement resté dans l'ombre de Léo Malet. Dommage. Descente à Pigalle, publié sous le pseudonyme de Noël Vexin, est un roman que l'on ne lâche pas. Pigalle, la nuit, en est le décor, à la fin des années cinquante. On y fait la fête tous les soirs. Bars et boîtes de nuit sont aux mains du Milieu, notamment des Corses qui contrôlent également les filles et les hôtels borgnes. Les gangs arabes réclament leur part du gâteau. Lorsque la jeune fiancée de l'un des cousins d'un chef de bande corse est enlevée, l'inspecteur Valentin se lance patiemment sur la piste des ravisseurs. Il comprend très vite que la réussite de son enquête dépendra de l'habileté avec laquelle il saura opposer les clans. Les rivalités s'exacerbent et la situation dégénère à grands pas.

La guerre d'Algérie n'est pas absente des productions de l'époque. Dans La Valise et le cercueil de Dario, l'intrigue se déploie entre Pigalle et Clignancourt. Les cinq assassinats d'ouvriers qui s'y succèdent au début des années soixante – alors que les pieds-noirs ont déjà regagné le continent – laissent penser que l'incendie de l'Algérie française couve encore sous la cendre. Ces meurtres dissimulent-ils une action de l'OAS ou bien une vengeance tardive née des années noires de la guerre et des massacres en Algérie ? De la poche de l'inspecteur divisionnaire Fourrier dépasse un exemplaire des Échos de Paris, dont la manchette, sur trois colonnes, accroche le regard : « Mais qui rétame les étameurs ? » L'enquête s'annonce d'autant plus complexe que les crimes semblent dépourvus de lien et de mobile apparent. Un médium prénommé Djoko aidera-t-il Fourrier à percer le mystère ?

De la rue Lepic au périphérique

Nous sommes maintenant le 13 mai 1981. François Mitterrand vient d'être élu président de la République et la capitale est en liesse. C'est dans cette atmosphère de fête qu'est découvert le cadavre dénudé et visiblement poignardé d'un évêque mâconnais, sur un terrain vague près de Montmartre. Un jeune policier natif du quartier, Maurice Laice, est chargé de l'enquête. Il se rend en Bourgogne pour tenter d'éclaircir l'affaire, mais la découverte de nouveaux corps sur la Butte le rappelle rapidement à Paris. Maurice se lance alors sur la piste des marginaux. Le roman dresse en parallèle une véritable cartographie de Montmartre : la rue Lepic, la rue des Trois-Frères, le château des Brouillards – qui donna son titre au roman de Dorgelès – , la place Émile Goudeau, le Bateau-Lavoir, la place du Tertre et ses « croûtes infâmes », enfin l'aristocratique avenue Junot. Chantal Pelletier, dans Montmartre, Mont des Martyrs, brouille les pistes.

Peur sur Montmartre de Maryse Rivière crée d'emblée un climat mystérieux. À la veille de Noël, Thibault Lavigne s'apprête à fermer plus tôt que d'habitude sa librairie Point-Virgule, rue Lamarck. Un client désinvolte entre avant la fermeture du rideau de fer et demande de la documentation sur mai 1968. Peu de temps après, il ressort sans avoir rien acheté. Thibault s'attarde alors sur quelques slogans « révolutionnaires », du genre : « La poésie est dans la rue ou Cours camarade, le vieux monde est derrière toi. » Une fois à l'extérieur, il croise un clochard, Lulu, qui dort sous le périphérique. Dans le commissariat du 18^e, le calme règne. Jusqu'à l'entrée de Lulu qui lance d'une voix sonore : « Mon copain le Polack a été assassiné cette nuit. » Règlement de comptes ? Les hommes de la brigade sont souvent confrontés à des situations inattendues. Le jeune capitaine Escoffier devra accepter de faire face à ses propres démons pour résoudre l'énigme.

Nous sommes enfin dans un temps indéfini avec l'inquiétant Clair de lune à Montmartre de Nadine Montfils. La mère du commissaire Léon se lance dans une mission d'infiltration au sein d'une maison de retraite où rien ne semble tourner rond. « Tu parles d'une maison de repos, de repos éternel oui ! Juste en face du cimetière de Montmartre, avec une vue imprenable sur l'avenir. » Au Clair de lune, les pensionnaires devraient couler une retraite paisible et méritée – certainement pas finir au bas d'un escalier, la tête dans un pot de fleurs. Le commissaire Léon, appelé sur les lieux, flaire aussitôt un sacré nid de vipères.

Selon l'évidence « chansonnière », Pigalle sera toujours Pigalle, Montmartre sera toujours Montmartre. Et même si ces deux quartiers du 18^e n'ont plus grand-chose à voir avec ce qu'ils étaient au siècle précédent, les auteurs de polars trouveront bien dans les flots de touristes de quoi alimenter leur imagination féconde.

Avis aux amateurs.

Photo : CC0 Paris Musées / Musée Carnavalet – Histoire de Paris

Chez Moune : histoire d'un cabaret lesbien

Dominique Delpirou — 2025-01-31T21:27:20Z

Le cabaret a toujours été une histoire d'hommes pour les hommes. Pour que les femmes y jouent un autre rôle que dévêtues et objets de plaisir, il a fallu attendre Lulu de Montparnasse dans les années 20 et, au milieu des années 30 à Pigalle, Madame Moune. Des cabarets ouvertement lesbiens.

A partir de la III^e République, à l'initiative de quelques personnalités, comme Rodolphe Salis, fondateur du Chat noir, on voit éclore à Paris, en particulier à Montmartre, des cabarets littéraires qui présentent des performances artistiques, des expositions d'art et qui sont aussi des lieux de rencontre et de consommation. Contrairement aux cafés-concerts qui sont conçus comme des salles de spectacle – l'Élysée Montmartre, par exemple –, les cabarets offrent tout à la fois à leurs clients une meilleure intimité à l'intérieur – le public faisant partie de la représentation – et une ouverture plus grande sur l'extérieur. Les artistes s'en vont parfois rameuter des clients place Pigalle. Comme l'écrit Louis Chevalier dans Montmartre du plaisir et du crime, publié en 1980 : « Quinze années après la fin de la Commune de Paris et ce qu'elle engendre d'interdits, de contrôles et de censure, les artistes entendent jouer de l'espace public comme d'une arène et utiliser les potentialités d'affichage de la ville en expansion ainsi que de l'explosion de la presse à des fins de subversion. » Dans ces cabarets se retrouvent les membres d'une élite artistique et littéraire : des peintres (Lautrec, Picasso ou Van Gogh), des poètes de la bohème, des musiciens. Lieux de sociabilité et de culture d'avant-garde, ils peuvent aussi être orientés vers le plaisir, comme le cabaret bien connu le Ciel et l'Enfer, situé au 53 boulevard de Clichy, où les déguisements étaient de mise (voir notre numéro 329).

Le lesbianisme est privé

Ce plaisir exposé, quasiment public, est réservé aux hommes. C'est ailleurs que l'on s'initie, selon les mots de Maurice Delsol, « aux petits mystères de ces temples profanes, dont les “vestales” entretiennent le feu sacré de l'amour par des pratiques tenues si en honneur autrefois à Cythère et à Lesbos ». Le lesbianisme est privé. On s'échange les bonnes adresses grâce à des bonnes feuilles qui circulent sous le manteau. Les commentaires ne sont pas exempts de machisme. Exemple : « La propriétaire est le type rêvé de la lesbienne vieillie à la tâche ; massive, haute de taille, les traits hommasses, les cheveux courts, une cigarette aux lèvres, elle va et vient dans sa brasserie […]. Cette brasserie est le rendez-vous de toutes les lesbiennes des environs, et elles sont nombreuses à envahir la maison qui devient trop petite pour contenir toutes les amies de la patronne les jours de vadrouille – le rêve du poète, quoi ! »

Depuis Montmartre, les places Pigalle et Clichy jusqu'aux rues autour de la gare Saint-Lazare sont un haut-lieu de la prostitution. L'écrivain Jean Lorrain dessine une carte des lieux de plaisir qui inclut l'Éros androgyne. Son confrère Raoul Ponchon chante en 1889 La Sublime Lesbos dans un périmètre qui s'étend plus précisément de Pigalle à la butte Montmartre. C'est en effet dans ce quartier, à la vie nocturne trépidante et ouverte à toutes les catégories sociales, que s'esquisse puis se construit, à la fin du XIX^e siècle, une véritable sociabilité lesbienne. Mais c'est seulement dans les années 1920 que se créeront des lieux plus particulièrement dédiés aux femmes.

Django Reinhardt et Suzy Solidor

Dans le quartier de Montmartre, des brasseries et des music-halls reçoivent une clientèle féminine. Cependant, ces « bars à femmes » ne sont en réalité que des établissements où l'on consomme et, le cas échéant, fait des rencontres. Il faut attendre 1936, pour que Monique Carton, dite Monique Moune, née à Amiens au début du XX^e siècle, fonde un club rue Florentine qu'elle appelle Le Fétiche. À ce moment, Pigalle a déjà connu une transformation importante. Les truands de Paris y trouvent un terrain favorable à leurs entreprises, notamment dans des cafés comme La Nouvelle Athènes ou Le Petit Maxim's. Les souteneurs sont à la recherche de femmes pour en faire des prostituées qui finiront dans des bordels. Les règlements de compte sont monnaie courante, souvent entre Corses et continentaux. Le Fétiche proposait des soirées dansantes et des cabarets avec des strip-teaseuses le samedi soir et des « thés dansants » le dimanche après-midi (le tango était alors une danse populaire). Parmi les artistes figuraient des magiciens, un orchestre de femmes, des danseurs/euses et des ventriloques. Deux chanteuses y occupaient une place particulière : Suzy Solidor, au faîte de sa gloire, et la jeune Édith Piaf qui sera l'interprète inoubliable de Elle fréquentait la rue Pigalle. Ainsi qu'un musicien de jazz aux doigts magiques et au style inimitable, Django Reinhardt, qui venait de créer avec Stéphane Grappelli le quintette du Hot Club de France et d'engager un accompagnateur du nom de Henri Salvador qui donnait des frissons à de jeunes admiratrices. D'ailleurs, Django et sa seconde épouse, Sophie Ziegler, s'installeront à la fin de la Deuxième Guerre mondiale au numéro 6 de l'avenue Frochot et de leur union naîtra, le 8 juin 1944, un fils nommé Babik qui recevra en cadeau pour ses trois ans... une guitare !

Des garçonnes portant tailleur cravate

L'occupation allemande ne mettra pas en veilleuse l'activité des cabarets. Au contraire. Les officiers allemands remplacent les habitués. L'Abbaye de Thélème, place Pigalle, cabaret de nus, est le repaire chic des auxiliaires français de la Gestapo. Au 54 de la rue Pigalle, À l'heure bleue, ancêtre de chez Moune, la pègre continue de faire la fête et de réaliser des trafics en tout genre. À la fin de la guerre, Pierre Loutrel, alias Pierrot le Fou, retrouve Jo Attia et fonde avec lui le fameux gang des tractions avant. Grâce à des Citroën 15-6, plus puissantes que les voitures de police, ils enchaînent les braquages sans être inquiétés. Quoique de tempérament et de convictions opposés (Loutrel fut collaborateur et faillit tuer Martine Carol ; Attia fut anti nazi et évita la mort à l'actrice), les deux hommes se respectent et sont réunis dans le crime organisé. C'est précisément au 54 de la rue Pigalle que va s'établir Monique Carton dans les années 50. Façade style Art déco et enseigne dorée tout en arabesques sont la marque du nouvel établissement. La clientèle est exclusivement féminine, enfin presque. Quelques hommes triés sur le volet sont bien utiles pour convaincre la police, lors de ses descentes, que le lieu n'est pas le temple du lesbianisme – réprimé à l'époque, comme l'homosexualité en général. Se côtoient dans une petite salle au sous-sol, au bar ou sur la piste de danse, les garçonnes portant tailleur cravate, signe d'indépendance et de modernité, et des femmes en robe de soirée. Christine Bard écrit dans le Dictionnaire des culture gaies et lesbiennes que « le travestissement, plus ou moins appuyé, en homme est une manière de se libérer d'un déterminisme social et sexuel qui réduit encore les femmes à des êtres entretenus, doux, passifs et exclusivement tournés vers la procréation. L'époque construit sa modernité sur la dépouille des vieux règlements : le port des vêtement masculins est interdit aux femmes par la préfecture de police de Paris depuis 1800. Déroger à la règle donne le frisson de la transgression. La sulfureuse garçonne flirte avec les tabous, elle se maquille et fume en public, comme les prostituées. »

Le retour du velours rouge

Madame Moune est la maîtresse du lieu. Femme d'une forte personnalité, à la réputation de rigueur et de rudesse, elle est néanmoins toujours attentionnée. Une rare photo la montre en costume trois pièces, cravate et pochette. Elle a les cheveux courts, tirés en arrière, légèrement frisés. Elle fume, assise à une table, devant une coupe de champagne, entourée de ses « mounettes » habillées dans la même tenue. Sans jamais renoncer à sa prestance, il lui arrive de danser avec certaines de ses clientes. Un témoin de ces années raconte qu'avec sa voix grave et une ample gestuelle, « elle ressemblait parfois à un avocat dans la nuit plaidant avec des effets de manche ». Un musicien talentueux, Roger Doucet, a accompagné, entre 1956 et 1962, les soirées de Moune. Il jouait aussi bien de l'accordéon que du bandonéon et de la contrebasse. Il était accompagné du batteur Michel Gaffier, du saxophoniste et violoniste Paul Baillon, dont la maigreur était le sujet d'anecdotes pas toujours bienveillantes, et de l'organiste et joueur d'ondionile (l'ancêtre du synthétiseur) le Grec René Lorthios. Des vedettes de la chanson, comme Nicoletta et Chantal Goya, s'y produisirent aussi. La vérité impose de dire que Chez Moune, comme le Fétiche auparavant, ne fut pas seulement ouvert à des femmes en quête d'amitiés féminines. On y toléra des relations tarifées, parfois avec des hommes dont la présence était seulement admise pour éviter des poursuites judiciaires, mais aussi pour satisfaire leur goût du voyeurisme.

Monique Moune est morte, en 1986, à 82 ans et, jusqu'à sa disparition elle resta la gardienne du lieu et de ses traditions. À la suite d'un déclin continu et même d'une fermeture, le club a enfin rouvert ses portes en 2023, après quelques péripéties dues aux mesures contraignantes consécutives au Covid. C'est l'architecte Jessica Mille qui a réalisé le décor. Du velours rouge recouvre les murs. Et sous des néons fripons, le bar propose des cocktails évocateurs, le « Cara » (pour Cara Delevingne) ou le « Emmanuelle » (pour Sylvia Kristel). À chacune, chacun (puisque le lieu est désormais mixte) d'expérimenter, si tel est son désir bien sûr.

Photo : D.R.

Rue Véron, la Manufacture des Abbesses

Dominique Delpirou, Rose Pynson — 2024-11-01T15:47:49Z

Comment Sophie et Yann ont réussi à créer leur théâtre pour y faire vivre la création contemporaine

En 2004, Sophie et Yann, deux jeunes artistes à la recherche d'un lieu pour monter des spectacles, sont tombés amoureux de l'endroit. Ils l'ont transformé en un espace vivant et chaleureux, tourné principalement vers la création théâtrale contemporaine, qui a réussi en peu de temps à fidéliser un public et à se faire reconnaître par la profession.
La salle, de belles proportions, peut accueillir 120 spectateurs installés dans de larges fauteuils de velours rouge. Dans le vestibule on peut prendre un verre et quelques douceurs avant et après le spectacle. Le pari, pourtant, n'était pas sans risques. La concurrence est rude. Sur les pentes de la Butte, on ne compte pas moins d'une dizaine de théâtres, dont deux institutions prestigieuses, l'Atelier et le Théâtre des Abbesses (Théâtre de la Ville) qui ne sont qu'à quelques enjambées.

Ouvert en novembre 2006

L'aboutissement du projet doit beaucoup aux talents et à la détermination de ses deux instigateurs. Sophie Vonlanthen est comédienne. C'est à New York que sa vocation s'est affirmée lorsqu'elle a suivi les cours de l'institut Lee Strasberg, un ancien de l'Actor's Studio, et qu'elle a lu et rencontré des auteurs américains, John Patrick Shanley et Jordan Beswick, qui l'ont durablement marquée. Yann Reuzeau, lui, a commencé par l'écriture. À partir de 1996, il monte sur les planches, abordant aussi bien les auteurs classiques que le répertoire contemporain, et tourne dans plusieurs courts-et longs-métrages. En 2001, il met en scène sa première pièce, La Secte. Sophie en est l'une des interprètes. Tous deux partagent le même désir de faire vivre les auteurs d'aujourd'hui. Ils s'associent au sein de la compagnie Sylsyl avec laquelle ils créent à Avignon Quatre chiens sur un os de John Patrick Shanley. Ce spectacle sera repris à Paris pendant sept mois.

Questions d'aujourd'hui

En novembre 2006, une nouvelle aventure commence. La Manufacture des Abbesses ouvre ses portes après deux ans de travaux, pour lesquels Sophie et Yann n'ont bénéficié d'aucune aide publique. C'est avec la seconde pièce de Yann, Les Débutantes, une comédie dramatique sur les nouvelles formes de prostitution, que démarre la saison. Le succès est au rendez-vous. Une dynamique est lancée, fragile certes, mais prometteuse.
Les clés de la réussite ? Une programmation cohérente et exigeante, dont l'ambition est de faire découvrir des auteurs, des textes qui se font l'écho de problèmes et questionnements actuels : la précarité qui peut mener à la prostitution, la difficulté à assumer ses désirs, à communiquer avec l'autre, à vivre une histoire simple, le poids de la mémoire, la place de la famille, l'écologie. On est dans l'air du temps sans jamais tomber dans l'anecdotique. Un ancrage dans l'arrondissement. « Nous commençons à être vraiment suivis par les habitants du quartier », assure Sophie Vonlanthen. Il faut dire que le prix des entrées reste raisonnable et qu'à La Manufacture on joue plus la complémentarité que la concurrence avec les autres théâtres de l'arrondissement. Il s'agit, poursuit Sophie, de « rendre l'expérience théâtrale plus stimulante et accessible ».

Photo : Christian Adnin
Article initialement paru en avril 2008

L'agent triple de la villa Léandre

Dominique Delpirou — 2024-09-29T15:35:17Z

Figure du contre-espionnage français durant la Seconde Guerre mondiale, Mathilde Carré alias « la Chatte » a activement participé au réseau de résistance Interallié depuis la villa Léandre. Avant de retourner sa veste en rejoignant un réseau britannique antinazi, puis les services secrets allemands.

Quel Parisien, quel touriste français ou étranger n'a pas un jour flâné dans la villa Léandre ? L'une des impasses les plus chères de Paris, ouverte en 1926 sous le nom de villa Junot, sur l'emplacement des anciennes bicoques insalubres du mythique maquis de Montmartre, et qui prit, en 1934, le nom d'un caricaturiste de talent, dont l'antisémitisme féroce contribua à ternir l'image. Arrêtons-nous devant le 8 bis où en 1939, au début de la guerre, la maison est la propriété des Blavette, les beaux-parents de Roger Vailland. Celui qui n'est pas encore un écrivain reconnu avait épousé, en 1936, leur fille Andrée, une chanteuse de cabaret, surnommée Boule. Il vient alors régulièrement à la villa pour respirer l'air de la Butte et ne rejoindra la Résistance qu'en 1942, avant de se consacrer à l'écriture de Drôle de jeu dans un appartement du 11 de la rue des Abbesses.

Au même moment, à Alger, une femme réussit à entrer en contact avec un officier du deuxième bureau, le service de renseignements de l'armée française. Depuis plusieurs années, Mathilde Lucie Bélard, née au Creusot, le 30 juin 1908, dans une famille d'origine jurassienne, enseigne le français, avec son mari Maurice, aux confins du Sud algérien. Ce qui fut une belle histoire d'amour se transforme en un mortel ennui pour cette femme mystérieuse aux ambitions secrètes. Le 18 septembre 1939, elle accompagne au port d'Oran son mari qui s'est porté volontaire pour le Levant. Bon débarras. Pour Mathilde, « le soldat, le vrai, le courageux, c'est en France qu'il doit supplier d'être affecté, là où ses aïeux se sont fait étriller sans chouiner. Maurice est un lâche. Maurice est un nul. »(1). La future espionne se sent pousser des ailes d'aventurière : après avoir regagné le continent, elle s'inscrit à l'Union des femmes de France, suit des cours dans un dispensaire, fait un stage de chirurgie militaire et, lorsque les Allemands passent à l'offensive, file comme infirmière à Beauvais. Mais la guerre se rapproche de Paris, il faut fuir ; c'est la débâcle et son flot humain sur les routes de France. Le 17 septembre 1940, un homme l'observe et lui fait les yeux doux au café La Frégate à Toulouse. C'est un officier polonais, Roman Czerniawski, qu'elle décrit ainsi dans ses mémoires : « Petite taille, maigre, musclé, un visage allongé en lame de couteau, un nez un peu trop grand, des yeux gris vert qui avaient dû être clairs et assez beaux, mais, à la suite d'un accident d'avion, ils étaient restés très rouges, des dents fausses ou mal rangées, des cheveux brun foncé et très collés, une nonchalance toute slave et des attitudes d'enfant gâté et câlin. » Ayant gagné la confiance de Mathilde, Roman finit par se dévoiler : il est, sous le nom de code d'Armand Borni, le chef d'un réseau de renseignements, le réseau Interallié, qu'il lui propose de rejoindre. Elle accepte avec enthousiasme et s'en va à Vichy, où elle reçoit une formation sommaire d'agent secret et retrouve l'officier qu'elle avait rencontré à Alger. Intelligente et rusée, elle se fait remarquer en portant un manteau de fourrure noir et un petit chapeau rouge. On lui donne alors un surnom qui deviendra célèbre « la Chatte » (il paraît qu'elle avait des yeux de chat).

Le 14 novembre 1940, « la Chatte » est de retour à Paris pour y développer le réseau dans les quatorze secteurs dessinés par Armand Borni en zone nord. Elle s'occupe principalement de l'envoi de messages, des recensions de la presse française ainsi que du recrutement et de la formation des responsables de secteur.

Le 18^e, nid d'espions

L'hiver 40 est glacial. Mathilde se rend tous les lundis chez le concierge du numéro 1 de la rue Lamarck pour récupérer et analyser les rapports déposés par les agents, et tenter de retracer les mouvements des unités allemandes dans le pays. Fin février 1941, Roman l'envoie à Vichy pour prendre connaissance de l'ordre de bataille allemand, tel qu'il est établi par Vichy. Quand elle arrive à la station thermale, l'ambiance est délétère : « Ils étaient maintenant tous bien “envichysés”, écrit-elle, on sentait que leur résistance, leur enthousiasme à tous fondaient. » Mathilde est partout. Ses relations se sont multipliées. Un officier résistant, Pierre de Froment, la charge de transmettre en Angleterre des informations recueillies par son réseau en zone interdite (Nord et du Pas-de-Calais). Le 10 mai, le premier message radio part pour Londres depuis le numéro 3 du square du Trocadéro où les deux agents, devenus amants, se sont installés. À partir de ce moment, deux opérateurs radio enverront quotidiennement à l'Intelligence Service des renseignements qui seront utilisés ensuite par la Royal Air Force pour définir ses cibles. Tous les soirs, la BBC diffuse de nombreux messages personnels. Il ne faut pas louper ceux qui indiquent une livraison d'armes ou une mission à accomplir. Ils commencent toujours par les mêmes mots : « Au ministère de la Guerre à Londres, la Chatte vous parle… ». Quelques heures plus tard, un avion anglais s'envole vers la France et bombarde une usine allemande ou un dépôt de munitions.

Pour ne pas être repérés par les Allemands, Armand et Mathilde doivent fréquemment changer de domicile. Durant l'été 1941, ils installent leur poste émetteur à Montmartre, au… 8 bis de la villa Léandre. Roger Vailland, qui se trouve à Lyon, n'est pour rien dans ce choix. Les deux opérateurs radio du réseau ont tout simplement loué le dernier étage de la maison à la famille Blavette. En octobre, Armand fait venir auprès de lui une résistante, Renée Borni, qui n'est autre que sa maîtresse. Mathilde, dépitée, prend alors une chambre rue Cortot. Puis patatras, le 16 novembre 1941, alors qu'Armand a réuni à la villa Léandre les responsables d'Interallié, ils sont réveillés à six heures du matin, en sursaut, par les agents de l'Abwher (le service du renseignement militaire de l'Allemagne). Certains ont réussi à s'échapper par les toits mais la plupart sont arrêtés.

Cette opération d'envergure a pu être montée grâce aux informations recueillies en octobre 1941 par un espion allemand dans un troquet du port de Cherbourg. Ce soir-là, après quelques verres, un docker qui assurait les transmissions entre les membres du réseau s'était montré trop bavard… Mathilde échappe au coup de filet. Sur ce point les versions divergent. Pour les uns, elle aurait quitté, furieuse, la villa dès la fin du dîner, pour d'autres, elle aurait entendu dire dans le quartier que les Allemands allaient perquisitionner l'avenue Junot et se serait tenue à l'écart de la réunion. Quoi qu'il en soit, sa liberté est de courte durée. Voulant récupérer des papiers compromettants rue Cortot, elle y est attendue par la Gestapo.

Trahisons et double jeu

A-t-elle été dénoncée par Renée, sa rivale ? Sous la torture ? Difficile à dire. En tout cas, elle est incarcérée à la la prison de la Santé puis conduite le lendemain à l'hôtel Édouard VII, siège de la police secrète allemande, où elle est interrogée par un jeune officier allemand, Hugo Bleicher, en charge de remonter toute la filière. Celui-ci lui présente tranquillement un ultimatum : « Nous savons beaucoup de choses sur vous. Le dixième suffirait à vous envoyer devant un peloton d'exécution. Nous pouvons travailler ensemble, vous serez libre et n'aurez pas d'ennuis. Mais si vous me décevez, vous serez exécutée immédiatement et sans procès. » Mathilde commet, à ce moment, selon ses propres mots « la plus grande lâcheté de sa vie ». A-t-elle voulu se venger de la nouvelle compagne de Roman ? C'est peu probable. Elle dira plus tard que ce fut un instinct de survie : « Gagner la confiance de Bleicher semblait le moyen le plus sûr de pouvoir m'évader un jour. » Le soir même, après avoir dénoncé plusieurs agents de la résistance qui ne savaient pas qu'elle avait été « retournée » (elle permettra l'arrestation de plusieurs dizaines d'entre eux, qui finiront en camp de concentration), elle sort de prison et rejoint une chambre luxueuse à l'hôtel Édouard VII. Commence alors un étrange double jeu. Grâce à l'émetteur radio de la villa Léandre et aux codes qu'elle a conservés, elle se met bientôt en contact avec les agents britanniques. Elle récupère des informations auprès des alliés, les transmet à Bleicher qui lui demande, pour piéger l'espionnage anglais, de transmettre de fausses informations à Londres.

Mais une rencontre en décembre 1941 va changer le cours des choses : Mathilde entre en contact avec un agent du Special Operations Executive (un service secret britannique) parachuté en France, Pierre de Vaumécourt (nom de code Lucas), et tente de lui extorquer des renseignements. Très vite, celui-ci a des doutes sur elle et la force à se dévoiler. Elle avoue être un agent double mais lui propose de travailler pour les Anglais et de devenir un agent triple. Vaumécourt accepte. Le 27 février 1942, le couple part pour Londres. Sauf qu'en juillet, elle est arrêtée par les Anglais à la demande du gouvernement français et emprisonnée jusqu'à la fin de la guerre malgré ses protestations d'innocence.

Transférée en France le 1^er juin 1945, elle est jugée en 1949. Le réquisitoire du procureur est implacable : Mathilde Carré est jugée coupable de haute trahison et donc condamnée à mort.

Prison, libération et grand écran

Lorsque le président lit le verdict, « la Chatte » reste totalement impassible. Très curieusement, elle bénéficie quatre mois plus tard d'une remise de peine de la part du président Vincent Auriol, avant d'être libérée le 7 septembre 1954, officiellement pour raisons de santé. Cette libération rapide a suscité bien des interrogations, qui pour la plupart restent encore sans réponse. Y avait-il des choses à cacher qui auraient fait l'objet de tractations entre les services secrets des trois pays concernés ? On a dit qu'elle avait rencontré un agent secret dans sa cellule. Si c'est vrai que se sont-ils dit ?

Quoi qu'il en soit, après avoir mené une vie discrète, Mathilde Carré est décédée le 30 mai 2007, à 8h15, quasiment aveugle, à son domicile parisien du 6^e arrondissement, à l'âge de 98 ans. Elle a écrit trois ouvrages qui ne contiennent aucune révélation fracassante sur ses activités d'espionnage : J'ai été la Chatte ; On m'appelait la Chatte ; Ma conversion. Lors de son procès, elle affirma n'avoir jamais appartenu aux services du contre-espionnage allemand. Or, la consultation par le journal L'Express, en 2016, des archives des services secrets français a permis de retrouver une fiche qui la décrit comme « une informatrice recrutée en janvier 1942 ». Son histoire a bien sûr fasciné les cinéastes. Que ce soit Henri Decoin, qui lui a donné les traits de Françoise Arnoul dans La Chatte (1958) et La Chatte sort ses griffes (1960) ou le réalisateur italien Leandro Castellani, qui confia en 1978 le rôle à l'actrice Catherine Spaak, dans une série télévisée. Ces réalisations donnent une image très romancée du personnage car dans les faits, l'énigme de « la Chatte » reste entière. •

Illustration Stéphanie Clément

TATI : Petits prix, grande histoire

Dominique Delpirou — 2024-05-04T12:50:01Z

Quand Jules Ouaki ouvre une boutique de 50 m² à Barbès, il souhaite lui donner le nom de Tita, le surnom de sa mère. Mais la marque a déjà été déposée par une commerçante du quartier qui menace de lui faire un procès.

Alors, comme les lettres géantes du magasin sont prêtes, il intervertit les deux syllabes. Ce sera Tati. Un nom qui va résonner dans le monde entier pendant un demi-siècle.

Aîné d'une famille juive de huit enfants, installée à la Goulette, quartier populaire de Tunis, le futur Jules Ouaki naît en 1915. En 1930, il acquiert la nationalité française. Devenu sellier, il est brièvement mobilisé en 1940, mais, en raison des lois antijuives de l'État français, il rejoint les Forces navales françaises libres à Beyrouth, en mai 1943. À la Libération, il se lance dans l'import-export d'huile au Liban puis arrive à Paris où il abandonne son ancien prénom, Ichia, pour Jules. En 1947, il crée un premier commerce de tissus, Tapitext. Puis il a une idée de génie : vendre en vrac du linge de maison à prix cassés. Il ouvre d'abord un magasin rue Belhomme avant de s'installer 22 boulevard de Rochechouart, dans un espace plus grand, face au métro aérien. Le succès est immédiat : il achète des lots soldés qu'il paye cash, fait tourner ses stocks à toute allure, et propose à sa clientèle des marchandises à tout petit prix. Ensuite, il choisit une présentation des articles façon « bazar » débordant sur le trottoir dans des bacs à fouilles, ce qui change le rapport des clients au lieu de vente. De la boutique fermée on passe à un espace ouvert. Enfin, le slogan « Tati, les plus bas prix » – associé à un logo bleu sur fond vichy rose et blanc, visible depuis le métro aérien – attire la clientèle populaire du quartier. Les immigrés du 18^e sont les premiers à faire sa fortune.

Trente-cinq millions de visiteurs

À la fin des années 1970, le magasin accueille jusqu'à 40 000 clients par jour. Durant la décennie suivante, c'est le lieu le plus visité de France. La tour Eiffel, le Louvre, l'Arc de triomphe sont dépassés. Tati, c'est un monument, « une institution qui fait se déplacer trente-cinq millions de visiteurs », écrit Le Figaro en 1987. « Barbès, sans les magasins Tati, ne serait plus Barbès », titre aussi L'Express en 1980. Des photos de l'époque montrent les queues sur le boulevard. On s'arrache la bonne affaire du jour à prix bradé. D'anciens employés se rappellent : « Il y avait tant de monde… Certaines clientes se battaient devant les bacs, l'une ayant trouvé une chaussure gauche, l'autre la droite. C'était parfois la sécurité qui les séparait ! » C'est « l'âge d'or » de Tati, qui se développe à grands pas. En 1978, Tati s'agrandit jusqu'à disposer de 2 800 m² grâce au rachat des commerces adjacents. On raconte que le propriétaire aurait racheté tous les hôtels de passe du coin pour en faire des magasins.

En parallèle, l'entreprise s'implante dans d'autres quartiers parisiens, à République et rive gauche, rue de Rennes (au rez-de-chaussée de l'immeuble Félix Potin) – selon la légende, Simone Veil y aurait fait ses courses de Noël, et Madonna acheté la petite culotte lancée au public ! Puis des magasins s'ouvrent un peu partout en France, 170 au total. Ce succès commercial s'accompagne d'une gestion sociale paternaliste qui comprend l'ouverture d'une colonie de vacances pour les enfants des salariés et l'organisation de fêtes. Monsieur Ouaki est un patron rigoureux mais apprécié. À sa mort, en 1982, le choc est immense. Sa veuve, Éléonore, assure un certain temps la relève, avant que son fils aîné, Gregory, qui avait été désigné par le patriarche pour lui succéder, ne reprenne les rênes de l'entreprise. Mais celui-ci meurt à son tour accidentellement après un an de direction. La famille se déchire. La société est durement secouée par l'attentat terroriste du 17 septembre 1986, juste devant la devanture du magasin de la rue de Rennes, faisant sept morts et cinquante-cinq blessés. Pendant plusieurs mois les clients évitent Tati bien que la marque ne semblait pas visée par les assaillants.

Fabien, le fils qui n'a pas le profil d'un business man

Après plusieurs années d'incertitudes, le cinquième des fils de Jules Ouaki, Fabien, prend les commandes de Tati. Il s'est tenu jusqu'alors à distance des affaires de son père et n'a pas le profil d'un « business man ». Ses centres d'intérêt sont plutôt l'animation dans les radios libres, le rock et le bouddhisme, mais il a le goût du pouvoir. Avec l'appui de sa mère, il rachète les parts de ses frères et devient actionnaire majoritaire, puis président directeur général. Le modèle économique qu'il veut développer est aux antipodes de celui de son père. Il diversifie la marque (Tati bonbons, optique, bijouterie, voyages) et exporte l'enseigne à l'étranger, avec le but, selon sa formule, de passer du « cheap au chic », mais du « chic popu ». Il s'entoure de jeunes créateurs, dont Azzedine Alaïa pour la collection Capsule, première rencontre entre le luxe et la mode populaire. Il choisit la rue de la Paix pour vendre ses bijoux, s'offre les plus grands musées parisiens pour les 50 ans de la marque. Il ouvre une boutique de robes de mariage sur la 5^e avenue à New York. Les robes ne se vendent pas et Tati ferme le rideau un an plus tard.

Le dépôt de bilan est inévitable

À Barbès, les articles sont trop chers pour les habitués de la marque. Les ventes sont en chute libre. Les anciens cadres historiques ne sont plus d'accord avec cette nouvelle stratégie et plusieurs d'entre eux s'en vont. Si Enrico Macias réussit encore, à l'occasion de fêtes de la marque, à déclencher des tonnerres d'applaudissements, le cœur n'y est plus. Fibre sociale, ou entêtement, Fabien Ouaki refuse tout plan social. Après avoir envisagé de passer la main, suite à un assaut de son domicile par des hommes en armes, il tente de revenir aux méthodes de son père, avec cependant le projet d'ouvrir le capital et de trouver un partenaire. Mais le contexte a changé, la concurrence est rude avec l'arrivée sur le marché de Zara, Celio, H&M, qui font fabriquer en Asie des dizaines de milliers de pièces de confection qu'ils revendent à des prix de plus en plus bas. Les vieilles recettes ne fonctionnent plus. La dette est énorme. Petit à petit, il brade le patrimoine familial, vend le cinéma Louxor à la Mairie de Paris et se débarrasse même de son écurie de chevaux. Le dépôt de bilan est inévitable. Le 26 juillet 2004, Fabien Ouaki annonce la vente de la marque, provoquant la colère des salariés. Il ne peut plus se rendre à son bureau sans une protection renforcée. L'enseigne est finalement rachetée par Vetura, filiale à 50 % du groupe Eram, pour 10 millions d'euros, auxquels s'ajoutent un maximum de 4,5 millions d'euros pour les stocks des magasins, dans le cadre d'un plan de cession, afin de relancer son développement. La société prend le nouveau nom de Tati Développement. Fabien devient invisible. Une longue agonie commence. Des magasins sont fermés. Un tiers des salariés sont licenciés.

Un patrimoine social majeur de Paris disparaît

En 2017, la rumeur court à Barbès que Tati va fermer ses portes. En réalité, l'enseigne est de nouveau à vendre. Le groupe Eram a mandaté une banque afin de trouver un acquéreur pour sa filiale Agora Distribution, qui compte 156 magasins dont 83 % à enseigne Tati. Le tribunal de commerce doit désigner un repreneur. Dans un contexte de tension intense, il donne son accord à la reprise par GIFI et c'est une explosion de joie dans le vieux magasin. Philippe Ginestet, le PDG, s'engage à préserver le magasin de Barbès. Un nouveau slogan commence à circuler : « Tati, j'aime ses prix ». Mais deux événements vont précipiter la fin. Le premier, à caractère social, intervient à l'été 2019, au lendemain des annonces de Philippe Ginestet : la CGT appelle l'ensemble des salariés à se mettre en grève et à manifester pour exprimer leurs revendications lors de la première réunion de négociation organisée par la direction. Elle rappelle que « le repreneur avait promis de tout mettre en œuvre pour développer au maximum l'enseigne et de ne pas faire de PSE (plan de sauvegarde de l'emploi). Or deux ans après la reprise, en 2017, il annonce la fermeture de 13 magasins, la cession d'au moins 26, la transformation des Tati en Gifi, la fermeture de l'entrepôt. » Le second est lié à la crise sanitaire du coronavirus. Le directeur général de la société en ajoutera un troisième : « Tati n'a jamais vu le retour de ses clients vers son centre historique de Barbès. »

En juillet 2020, la direction annonce la fermeture de l'emblématique magasin du 18^e, le dernier à porter la marque Tati en France. Ses 34 employés sont licenciés. Le magasin ferme définitivement ses portes en septembre 2021. Pour une employée, « c'est une partie de notre patrimoine français qui s'en va. » Un client de plus de 40 ans fait part de sa tristesse : « La fin de Tati, c'est la fin d'une vie, la fin d'une vie pour moi, pour tous les Maghrébins, tous les Africains et bien d'autres. »

Aujourd'hui, quel avenir pour l'îlot qui abritait autrefois les magasins Tati ? Le mythique bâtiment haussmannien, emblème du magasin, qui accueillit autrefois la non moins fameuse brasserie Dupont fondée en 1887, est aujourd'hui en travaux. Un dossier de la mairie du 18^e du 6 juin 2023 indique que l'îlot « Tati » est « un patrimoine social majeur de Paris et un ensemble architectural singulier ». Le départ de l'enseigne en 2021 et la mise en vente de l'îlot ont donné naissance au projet de La Passerelle, porté par le groupe Immobel France, sélectionné par la Mairie de Paris dans le cadre du programme « inventer Paris » et présenté dans notre numéro 313 de 2023. Sont prévus, la réalisation de 22 appartements en accession et de 8 logements sociaux ; de 2 700 m² de bureaux ; de 1 350 m² de commerces ; une résidence hôtelière de 800 m² ; un équipement culturel de 700 m². Seule l'enseigne est encore visible depuis le métro aérien. •

Photo : Thierry Nectoux

WEPLER : TOUJOURS LE RENDEZ-VOUS DES ÉCRIVAINS

Dominique Delpirou — 2023-11-05T20:07:20Z

Témoin de l'histoire du quartier depuis plus de cent trente ans, la grande brasserie de la place de Clichy garde présente la trace du passage des plus grands artistes de cette période.

Une photo grand format, prise en 1952, depuis le balcon d'un immeuble situé derrière le monument au maréchal Moncey, offre une vue spectaculaire et saisissante de la place de Clichy. Un espace presque vide (est-ce en plein mois d'août ?) où circulent quelques voitures, deux ou trois autobus, un cycliste et que traversent des piétons insouciants. La rue appartient à tous. En arrière-plan, on aperçoit la pyramide tronquée du Gaumont Palace, chef d'œuvre d'art déco conçu par l'architecte Henri Belloc (longtemps le plus grand cinéma du monde) ; côté droit (vu de l'observateur), le lycée Jules Ferry ; sur le terre-plein central, la station de métro et un kiosque à journaux.

Mais ce qui s'impose au regard, occupant deux angles de la place, ce sont les auvents d'un café, dont le nom est caché par deux arbres, et sa terrasse à l'ombre dont se détache un serveur en habit. Depuis soixante ans déjà, la fameuse brasserie Wepler proposait ses services de bar et de restauration aux passants et aux habitués.

En effet, même si ses origines sont plus anciennes – la première maison se situait au 10 grande rue des Batignolles, l'avenue de Clichy aujourd'hui – c'est en 1892 qu'elle trouve son emplacement actuel au 14 de la place de Clichy et qu'elle acquiert son caractère de brasserie. À cette époque, elle reste ouverte jusqu'à trois heures du matin pour que puisse y souper, à une heure tardive, le public des cabarets et des théâtres. Le menu est varié mais les fameuses huitres (de Bretagne, puis d'Oléron ou d'Ostende) et les saucisses-choucroute accompagnées de bières, effet de la mode alsacienne, sont les plus demandées.

En cette année 1892, Verlaine, malade, mène une vie de misère. Il erre entre des logis provisoires et les hôpitaux parisiens. Devenu un habitué des cafés du quartier latin (plusieurs photos de Dornac le montrent au café François 1^er), il n'assistera pas à l'inauguration du « nouveau Wepler » qui, avec sa salle de billard sous verrière, occupait une surface plus importante que de nos jours.

Où se rencontrent les peintres et les poètes

Se rappelle-t-il seulement la période de ses folles années de jeunesse dans le quartier des Batignolles où il vécut successivement au 28 rue Truffaut en 1857, au 10 rue Nollet (alors rue Saint-Louis) en 1860, au 43 rue Lemercier en 1863 et enfin au 26 rue Lécluse entre 1865 et 1870 ? À cette époque, la plus grande effervescence régnait dans la grande rue des Batignolles. Au café Guerbois, à l'abri du tintamarre de l'avenue, Verlaine et Rimbaud faisaient scandale. Ils retrouvaient autour d'Édouard Manet, les figures marquantes de l'impressionnisme naissant, Henri Fantin-Latour, Edgar Degas, Claude Monet, Alfred Sisley, Cézanne, Pissarro. Sans doute l'auteur de Sagesse déjeuna-t-il, au cours de ces folles années, au restaurant Wepler avec ses amis poètes, Stéphane Mallarmé, Villiers de L'Isle-Adam, Catulle Mendès, Hérédia, Leconte de Lisle ; peut-être aussi avec Émile Zola qui à 26 ans, avait choisi de s'installer, avec sa mère et sa compagne, dans le quartier des Batignolles, pour se rapprocher de Manet. Au décès du peintre tous ses amis se retrouvèrent pour un repas chez le Père Lathuille, un cabaret des Batignolles que Manet avait immortalisé trois ans avant sa mort.

De Toulouse-Lautrec à André Breton

À la fin du XIX^e siècle et au début du XX^e, la brasserie Wepler connait l'une de ses périodes les plus fastes. Il faut dire que le village des Batignolles, bien que rattaché à la capitale depuis 1860, demeure, avant la Première Guerre mondiale, un petit bout de campagne. C'est là qu'on file le dimanche, loin des regards, de la foule, du bruit, des convenances, des contraintes de la société parisienne pour une journée de campagne afin de déguster, dans le jardin d'une guinguette, un petit vin blanc pas cher. Toulouse-Lautrec vient en voisin depuis la rue Caulaincourt, la rue Fontaine ou l'avenue Frochot, selon les lieux de ses ateliers. Ricardo Opisso-Sala, peintre et dessinateur catalan, le croque en 1898 avec Romain Coolus, sirotant une absinthe à la terrasse de la brasserie Wepler.

Puis dans les années 1900, ce sont Picasso, Modigliani qui y retrouvent Apollinaire, Utrillo, sa mère Suzanne Valadon ou son ami Francis Carco, l'auteur de Rue Pigalle.

En 1908 Vuillard, qui a rejoint, à l'initiative de Maurice Denis le groupe des Nabis, peint l'intérieur du restaurant dans des tons clairs donnant à ce moment un caractère paisible et léger. Avec Pierre Bonnard, c'est l'inverse. Il peint l'extérieur depuis une table du café, à travers sa vitrine. « Peintre de la vie moderne » vivant à Montmartre, l'artiste est un observateur attentif de la vie citadine. Il s'inspire notamment des lieux qu'il arpente, à proximité de son atelier, mais aussi de la vie des cafés. Place Clichy (1912) dépeint une scène de rue pleine de fantaisie. La lumière pâle laisse deviner la fraîcheur et l'éclat d'une matinée de printemps. On retrouve ici comme dans d'autres toiles « le va-et-vient des passants… ». Un petit enfant, vêtu de blanc, semble nous regarder. Sur l'auvent de la brasserie, on peut lire à l'envers « Soupers-Brasserie ». Dans la position du spectateur, les deux garçons de café, à contre-jour dans leur costume sombre et leur tablier blanc, observent depuis la terrasse, la rue qui s'anime. Bonnard a peint la place de Clichy à plusieurs reprises, en particulier le café Le Petit Poucet (1928). Avant la guerre, Marcel Proust venait régulièrement au Wepler. Il faisait une apparition vers deux heures du matin et, engoncé dans sa pelisse, commandait au maître d'hôtel une grappe de raisin…

Durant les années 14/18, la brasserie fut saccagée par des excités qui s'attaquaient à tout ce qui avait des consonances allemandes. Il fallut reconstruire. Blaise Cendrars donnait alors rendez-vous à son ami Fernand Léger sur la place de Clichy. Il se rappelle la fascination du peintre pour les échafaudages et les nombreuses affiches. C'était une source d'inspiration pour Léger.

En 1926, André Breton et Léona Delcourt vivent une brève et intense passion. André croise Nadja, inspiratrice de son livre, le 4 octobre 1926 rue Lafayette devant la librairie du journal L'Humanité. C'est le début d'une relation dont Breton se lassera au bout de quelques jours, mais qui perdurera quelques semaines pour cesser à la fin de l'année 1926. Une des lettres, non datée, de Nadja -qui habitait dans un hôtel rue Becquerel- à André est écrite sur le papier à en-tête du Wepler : « Mon André, C'est fort quand je suis seule j'ai peur de moi-même… Quand tu es là… le ciel est à nous deux… et nous ne formons plus qu'un… rêve si bleu… comme une voix azurée, comme ton souffle. André je t'aime. Pourquoi dis, pourquoi m'as-tu pris mes yeux. Ta Nadja ». Peu de temps après elle sera internée jusqu'à sa mort.

Lieu de plaisir pour Miller et Céline

En 1930, Henri Miller arrive à Paris. Ce ne sont ni les salons ni les mondanités qu'il recherche mais le Paris populaire et ses quartiers « interlopes ». C'est en marchant qu'il découvre la capitale. Il marche et marche, sans relâche. « Il n'y a presque pas de rue à Paris que je n'aie connue. Sur chacune d'elles, je pourrais mettre une plaque commémorant en lettres d'or quelque riche expérience nouvelle, quelque profonde réalisation, quelque moment d'illumination […] J'avais les rues pour amies et les rues me parlaient le langage triste et amer de la misère humaine. » (Souvenir, souvenirs, 1953). En 1932, il s'installe à Clichy et fréquente le café Wepler, qu'il appelle un « vestibule vaginal de l'amour », comme poste d'observation et d'écriture. Il écrit à son ami Brassaï : « PS : ici au café Wepler, on joue toujours la Lustige Witwe – La Veuve joyeuse – comme une monomanie des obsédés. Et le chanteur, il chante toujours le même air du Barbier de Séville : Picoropicoropicoropicorpicoro !! PS 2 : C'est très joli d'être la dame du lavabo ici avec cette douce musique viennoise. On peut s'imaginer à Vienne ou à Buxtehude ou à la Gare de Lyon. » Et dans Jours tranquilles à Clichy, il complète le portrait du lieu : « Du côté de la place Clichy, se trouve le café Wepler qui fut longtemps mon repère favori. Je m'y suis assis à l'intérieur ou sur la terrasse, par tous les temps. Je le connaissais comme un livre. Les visages des serveurs, des directeurs, des caissières, des putains, des habitués même ceux des dames des lavabos sont gravés dans ma mémoire comme les illustrations d'un livre que je lirais tous les jours. ».

Durant cette année 1932, Miller, bien qu'il n'ait jamais rencontré Céline, qu'il admire, a pu lire, avant sa parution, le Voyage au bout de la nuit. On se souvient des premières lignes du livre qui a révolutionné le style narratif : « Ça a débuté comme ça. Moi, j'avais jamais rien dit. Rien. C'est Arthur Ganate qui m'a fait parler. Arthur, un étudiant, un carabin lui aussi, un camarade. On se rencontre donc place Clichy. C'était après le déjeuner. Il veut me parler. Je l'écoute. « Restons-pas dehors ! qu'il me dit. Rentrons ! […] Cette terrasse, qu'il commence, c'est pour les œufs à la coque ! Viens par ici ! ». Pour Miller comme pour Céline le quartier de la place de Clichy est associé au plaisir, sinon au sexe. Tous les deux reniflent « les rues étroites et tortueuses, bordées de petits hôtels et les putains debout sur le seuil, sous une lumière rouge […] les cafés à la Francis Carco, où les maquereaux jouent aux cartes en surveillant leurs femmes sur le trottoir. » (selon Anaïs Nin), un « cloaque infect » (selon Léon Daudet).

D'immenses salles de billard

Juste avant la seconde guerre mondiale, c'est Léon Paul Fargue qui donne la description la plus précise du Wepler, dans Le Piéton de Paris : « J'aime cette boîte à musique importante comme un paquebot. Le Wepler de la place Clichy est rempli de merveilles, comme le concours Lépine. Il y a d'abord à boire et à manger. Et des salles partout, ouvertes, fermées, dissimulées. La voilure amenée, ces salles sont habillées en un rien de temps. Les femmes se distribuent selon leur îlots, leurs sympathies, contre le décor et les boiseries 1900. Au milieu, composé de prix du Conservatoire, l'orchestre joue son répertoire sentimental, ses sélections sur Samson et Dalila, la Veuve joyeuse ou la Fornarina, avec de grands solos qui font oublier aux dames du quartier leur ménage et leurs chaussettes […] Célèbres, les salles de billard du Wepler sont immenses, composées et distribuées comme les carrés de gazon d'un jardin. […] La grande salle de billard du Wepler a quelque chose d'une bourse. Des consommateurs se serrent la main sans se connaître. »

Les années de la Deuxième Guerre mondiale voient la réquisition du Wepler à l'usage exclusif des soldats allemands.

Hommage aux écrivains

Mais revenons à l'année 1952, l'année de la photo. Boris Vian est un habitué du Wepler. Il y fixe ses rendez-vous. Petitement logé au 8 boulevard de Clichy, il s'en rapproche en 1953, en déménageant au 6bis cité Véron. C'est le moment où la brasserie est amputée d'un espace pour permettre la construction du cinéma Pathé qui doit concurrencer le célèbre Gaumont-Palace voisin. Finis le billard et la salle de danse. L'ambiance qui règne place de Clichy est toujours aussi animée. Georges Simenon y voit, dans son roman Le Grand Bob, « l'un des carrefours de Paris où la vie est la plus bouillonnante, à la limite du monde des petits bourgeois, de celui des ouvriers et des employés, enfin de la bohème et de la noce », ce que reflètent bien les photos de l'époque.

Bien des années plus tard, Patrick Modiano évoquera furtivement un lieu plus apaisé dans son livre Chevreuse : « Il y aurait aussi, non loin de Montmartre, de la place de Clichy ou de la brasserie Wepler, cet hôtel tranquille dont Michel de Gama prétendrait être le gérant et dont Camille aurait travaillé à la comptabilité sur un bureau dont un tiroir contiendrait un carnet de cuir vert, un agenda qui citait son nom ! »

Ce riche passé a conduit Marie-Rose Guarniéri, fondatrice de la Librairie des Abbesses, associée au Wepler et à la Poste, à créer, en 1998, le Prix Wepler-Fondation La Poste. Ce dernier rend hommage à tous les écrivains qui y ont trouvé refuge.

Douze ouvrages sont en compétition pour l'édition 2023. Le prix sera remis le 13 novembre prochain.

Photo : Musée Carnavalet, Histoire de Paris

Pierre Reverdy, un poète surréaliste à Montmartre

Dominique Delpirou — 2023-07-22T11:40:03Z

Après une enfance tourmentée, Reverdy quitte la Montagne noire et monte à Paris pour « faire de la littérature ». Montmartre, l'insouciance, les peintres, les prémices du surréalisme façonnent un poète nouveau, un poète cubiste. Un poète trop vite rattrapé par la misère et les doutes.

Le 10 juin 1907, au plus fort de la crise de mévente des vins du Languedoc, dont les prix ont chuté de manière vertigineuse, Marcellin Albert, fort de l'appui de centaines de milliers de manifestants, lance un ultimatum au gouvernement de Clémenceau pour le vote d'une loi et déclenche une grève des impôts. La troupe occupe les villes du Midi et, les 19 et 20 juin, des fusillades font six morts à Narbonne. À ce moment, le jeune Pierre Reverdy n'est déjà plus élève au collège Victor Hugo de la ville. En 1905, il a abandonné ses études, « quitté le bagne ». Lorsqu'il évoquera beaucoup plus tard les événements sanglants de 1907, il dira dans une lettre à Jean Rousselot : « Une misère effroyable accablait le pays, on jetait le vin dans les ruisseaux, tous les jeudis, près du pont métallique, on vendait aux enchères le mobilier des pauvres gens […] Du vin, du sang, de la cervelle. Celle d'un pauvre clochard. Ce n'était pas cette tournure des choses qui pouvait m'incliner à la tendresse pour les soutiens de l'ordre. Antimilitariste à tout crin, je fus exempté de service militaire. » Les années d'enfance sont déjà loin.

Un « sans nom »

Le jeune homme, né à Narbonne le 11 (officiellement le 13) septembre 1889, a été déclaré par la sage-femme « de père et de mère inconnus ». C'est un sans-nom. L'année de sa naissance, sa mère était mariée, mais pas avec le géniteur. Et son époux, Victor Turcan, vivait en Argentine depuis deux ans déjà. Le père, Henry-Pierre Reverdy, reconnaît son fils et lui donne son nom en 1895. La mère effectuera cette démarche seulement en 1911, alors que le jeune homme avait 22 ans. En 1897, les deux parents se remarient puis se séparent définitivement en 1901.

Pierre, après quelques années toulousaines, vit avec son père qu'il admire et qui deviendra son modèle. Celui-ci, issu d'une lignée de tailleurs de pierre, a brisé cette chaîne en devenant viticulteur et négociant en vin. C'est un homme actif, journaliste polyvalent à La République sociale, conseiller municipal à Narbonne. Henry Reverdy a acquis, pour y réunir sa famille, un domaine dans le village de Moussoulens. La Jonquerolle sera le paradis (perdu) pour le futur écrivain. Il écrira : « Près de Carcassonne, au pied de la Montagne noire, le pays est boisé, plus frais, plus vert, délicieusement arrosé de cours d'eau qui cessent à peine d'être des torrents. La source est proche. Cette eau claire, nous en avons rêvé jour et nuit, quand la propriété fut perdue, et elle est dans une grande quantité de mes poèmes. J'ai eu pour ce coin de terre un immense amour […] Dans toute ma poésie, on entend couler la Rougeanne, le ruisseau d'eaux roses. » Cette douceur a cependant son pôle opposé. L'enfant est tourmenté, torturé même, il ressent des émotions violentes qui le marqueront durablement. En 1907, le père est ruiné et doit vendre sa propriété. L'avenir de Pierre est ailleurs.

« Je suis arrivé à Paris le 3 octobre 1910 »

Le 3 octobre 1909, après avoir contemplé une dernière fois ses paysages familiers, il prend le train pour Paris et « faire de la littérature ». Il est accueilli à son arrivée à la gare d'Orsay par son ami le peintre Paul Malaterre, qui vit à Montmartre. « Je suis arrivé à Paris le 3 octobre 1910, par un de ces temps de brume légère que je trouverai délicieux plus tard, mais qui, ce matin-là, à 10 heures au quai d'Orsay, en plein Paris, me donna simplement envie de retourner chez moi, au merveilleux soleil d'automne, qui, la veille encore me caressait de ses rayons. Un ami m'attendait, nous montons à Montmartre dans un de ces taxis à chevaux, cocher à haut-de-forme de cuir bouilli [...] Écœurante traversée de Paris – par la place de la Concorde. Je trouvais tout cela affreux. Ces façades grises, ces monuments lépreux. Le Paris de mon imagination s'effondrait dans la grisaille et la crasse d'un décor de catastrophe, et les arbres noirs – ça c'était le comble ! »

Dans son recueil de poèmes Le Voleur de talan, il donne une version plus terrible encore de son arrivée : « Un train qui pénétrait sous la voûte siffla / Et tous les cochers qui sommeillaient / sur leur siège s›agitèrent […] Un jeune homme court entre les automobiles qui soufflent/ Il a peur. »

Il s'installe d'abord à l'hôtel du Poirier, place Émile Goudeau, puis au 7 de la rue Ravignan, dans la resserre occupée auparavant par Max Jacob. Est-ce à son arrivée ou plus tard qu'il note un phénomène étrange : « Je n'ai jamais su, et l'on n'a jamais pu m'expliquer pourquoi il y eut cette saison-là, à Montmartre, de si nombreuses journées de grand vent […] un vent salé qui arrivait, pour sûr, directement du large sans avoir encore rencontré aucun obstacle capable d'affaiblir son élan – un vent violent, sous le ciel dur et clair, s'engouffrant dans d'étroites ruelles qui, coupées à pic sur le néant, engageaient à penser qu'au-delà on ne pouvait plus rencontrer que la mer. Jamais personne n'aurait osé y aller voir. »

La gaieté des amis de la Butte

Grâce à l'entremise de son ami Malaterre, il rencontre très vite ceux qui deviendront des amis essentiels : Picasso (qui habite alors 11 boulevard de Clichy mais a repris un atelier au Bateau-Lavoir) Juan Gris, Braque, Modigliani, Severini, le sculpteur Laurens, le poète Max Jacob et Apollinaire qui vient sur la Butte en visiteur depuis Auteuil où il a suivi Marie Laurencin.

Ce sont ses aînés. Chaque jour, ils se parlent pendant des heures. Cet homme du sud à la voix rocailleuse, noueux comme un cep de vigne, a rencontré à Montmartre d'autres gens du sud, espagnols et catalans, d'une convivialité et d'une gaieté extraordinaires. Dans une lettre de mai 1950 à Jean Rousselot, il écrit : « Nous vivions les dernières années de l'époque antédiluvienne. Plus jamais le soleil ne nous a passé la main avec autant de douceur sur la peau. Jamais autant d'insouciance et de confiance ne nous a plus escortés vers l'inconnu. » Il faut tempérer cette vision idyllique. Reverdy travaille de nuit comme correcteur d'imprimerie aux Annales, rue Falguière. Ses trajets nocturnes l'épuisent, car il n'a pas les ressources suffisantes pour acheter un ticket de métro. En outre, si dans le « village » la fraternité est grande, le poète ressent fortement la nostalgie du midi, de sa nature.

En 1912, il déménage au Bateau-Lavoir dans l'atelier qui faisait face à celui de Juan Gris puis, en 1913, au 12 rue Cortot (aujourd'hui le musée de Montmartre). Juan Gris et Picasso illustrent bientôt ses poèmes. Dans les années 1912-1914, il collabore à la revue d'Apollinaire, Les Soirées de Paris, qui a son siège au 278 du boulevard Raspail. Il veut s'engager dans l'armée en 1914, mais il est réformé. Les années de guerre sont éprouvantes. Reverdy vit à Montmartre dans une misère absolue. Dans La Lucarne ovale, il note : « En ce temps-là le charbon était devenu aussi précieux et rare que des pépites d'or et j'écrivais dans un grenier où la neige, en tombant par les fentes du toit, devenait bleue », quelques lignes dont Breton dira qu'« elles me réintroduisent au cœur de cette magie verbale, qui, pour nous, était le domaine où Reverdy opérait. Il n'y avait eu que Aloysius Bertrand et Rimbaud à s'être avancés si loin dans cette voie ».

Un poète cubiste

En 1915, il écrit ses premiers poèmes réunis sous le titre Le Cadran quadrillé, recueil qui ne sera pas publié. Quelques mois plus tard, il fait paraître Poèmes en prose, puis, l'année suivante, La Lucarne ovale. Des critiques parlent alors de « poésie cubiste », ce qui est en partie vrai, tant l'écriture de Reverdy est influencée par la peinture de ses amis. En 1917, il fonde la revue Nord-Sud, en s'inspirant du nom de la ligne de métro qui joint Montmartre à Montparnasse. Proche du surréalisme, elle accueille de jeunes poètes comme Breton, Aragon, Soupault et Tzara, et publie des articles sur le cubisme et la littérature. Reverdy défend l'idée que la poésie n'est pas figurative, mais créatrice. Il refuse à la fois le romantisme et le naturalisme. Michel Collot définit sa poétique comme « le lyrisme de la réalité ». Il ne s'agit « ni d'un réalisme ni d'un sentimentalisme : il n'est pas plus la formulation fidèle d'un sentiment personnel qu'une imitation servile du réel ; il ne se borne pas à les exprimer mais vise à les recréer l'un et l'autre et l'un par l'autre pour produire une émotion neuve... »

La revue disparaît en 1918. Dans une lettre à Breton, Reverdy évoque l'amitié qui le lie aux jeunes poètes surréalistes : « Vous êtes tous trois, avec Aragon et Soupault, des amis que je suis fier et heureux d'avoir gagnés. Votre jeunesse, votre sincère pureté me donnent une satisfaction que l'on a bien rarement en art [...] Vous êtes sans doute mes plus purs amis. » Viendront, au fil des ans, d'autres recueils qui marqueront l'époque : La Guitare endormie, Étoiles peintes, Écumes de la mer. Les liens avec la peinture cubiste sont évidents.

Dans sa chambre du 12 rue Cortot, Reverdy convie, le dimanche, Breton, Soupault et Aragon. Ce sont les premiers temps du surréalisme, et il est leur « poète exemplaire ». Louis Aragon se souvient : « Je le revois rue Cortot dans ce temps de misère et de violence, un hiver qu'il régnait chez lui un froid terrible, sa femme malade, et dans le logement au-dessus ce diable d'Utrillo qui faisait du boucan, c'était à tuer. Il y avait dans les yeux noirs de Reverdy un feu de colère comme je n'en avais jamais vu nulle part, peut-être les sarments brûlés au milieu des vignes à la nuit. Je me rappelle ce jour où il lui avait fallu vendre à un de ces hommes riches qui aiment tant l'art un petit Braque qui n'était pas seulement pour lui un tableau, et, comme à la dernière minute de se dépouiller, il avait farouchement saisi la toile et l'avait baisée de ses lèvres, à la stupéfaction de l'amateur éclairé. »

Pendant la guerre, Reverdy défend l'essence du cubisme contre les « faussaires » ou les amateurs. Il se bagarre avec Diego Rivera, dénonce l'inconsistance des œuvres de Cocteau. Aragon note : « A une époque où la peinture s'est fait la palette d'objets des éléments quotidiens d'une vie misérable, la poésie de Reverdy est le terrain vague, la rue hostile, l'escalier délabré d'une vie qui est celle des peintres et des poètes d'alors. » Il y a de la pauvreté chez Reverdy. Est-ce l'une des raisons de sa conversion au catholicisme ? Le 2 mai 1921, il se fait baptiser au Sacré-Cœur de Montmartre. Max Jacob est son parrain. Reverdy quitte Montmartre en 1922 pour la rue Fontaine, puis pour la rue Vignon.

Coco Chanel

Auparavant il avait fait la connaissance de Coco Chanel grâce à Misia Sert, grande figure parisienne de son temps, égérie de Mallarmé vingt ans auparavant. Après la mort d'Arthur Capel avec lequel elle avait eu une relation passionnée, elle redécouvre l'amour avec Reverdy. Il lui fait aussi découvrir le plaisir de la lecture : Rilke, Lautréamont, Verlaine, Mallarmé. Elle dit de lui : « Le grand poète, c'est Reverdy. » Il lui écrit cette délicate dédicace sur La Peau de l'homme : « Vous ne savez pas chère Coco que l'ombre est le plus bel écrin de la lumière. Et c'est là que je n'ai jamais cessé de nourrir pour vous la plus tendre amitié. » En 1925, il rompt avec les surréalistes dont il n'apprécie pas les compromissions. Et après avoir collaboré au « Roseau d'or », collection fondée par Jacques Maritain, dans laquelle il voisine avec Paul Claudel, Pierre Reverdy « choisit librement Dieu ». Il se retire le 30 mai 1926 dans une maison isolée à Solesmes, près de la célèbre abbaye bénédictine. « Besoin d'absolu, écrit-il. Je quitte Paris pour Solesmes : être ou néant. » Il ne s'absentera plus de sa retraite que pour quelques rares voyages. Il y vivra avec Henriette qui était devenue son épouse en 1914 à Montmartre. Elle était couturière et participa à la confection de ses premiers livres. Ils finiront tous deux leur vie à Solesmes, lui en 1960, elle en 1996.

Lycée Jacques Decour : dans les pas d'un ancien élève

Dominique Delpirou — 2023-03-04T14:26:42Z

Après l'histoire de ce grand lycée parisien (lire notre n° 311), partons pour une balade intimiste et littéraire à travers le regard et les souvenirs d'un ancien élève, revenu sur les pas de son adolescence.

Septembre 1959. Un jeune garçon, accompagné de son père, se présente, tôt le matin, rue Bochart de Saron pour faire son entrée en sixième au lycée Jacques Decour. Ces deux noms ne lui sont pas familiers. Il n'a jamais entendu parler de ce premier président du Parlement de Paris, sous l'Ancien régime, jugé et condamné à la guillotine par le tribunal révolutionnaire le 20 avril 1794 ; et pas d'avantage de ce grand résistant, professeur d'allemand dans ce lycée, tombé sous les balles nazies pendant la Seconde Guerre mondiale. Sauf, dans la bouche venimeuse de sa très réactionnaire professeure de piano, à la sortie de l'école primaire : « Chaptal oui, Jacques Decour, surtout pas ; un lycée rouge, tous les professeurs sont communistes ! » Il n'a guère plus de lumières sur cette austère et imposante bâtisse où il va passer huit années de sa jeune existence. Huit ans, autant dire une éternité. Mais pourquoi huit ans et non pas sept, la durée d'une scolarité normale ? En fait, la rébellion et l'insolence en classe de sixième du petit provincial lui vaudront un redoublement suivi d'une « rédemption » grâce à un professeur de français auquel il vouera une reconnaissance éternelle, Monsieur Morel (on le voit, en 1959, sur la photo de classe d'une cinquième, figurant sur Internet).

Le cœur bat la chamade lorsque le garçon monte les marches pour accéder à l'immense cour « des petits ». Sur cet espace nu, s'ouvre une salle de classe haute de plafond et aux murs pisseux. Certains enseignants portent encore la blouse blanche, ajoutant une note terne à la tristesse ambiante. À ce moment-là, le seul réconfort après une journée de cours se trouve dans l'achat, avec quelques piécettes, de roudoudous, réglisses et sucettes chez le marchand de bonbons, dont l'étal est installé sur le trottoir à l'extérieur. Une scolarité commence dans une sensation d'exil.

Durant toutes ces années, le garçon va découvrir tous les coins et recoins du lycée, la grande et les petites histoires, faire des rencontres qui marqueront sa vie. Ces souvenirs, actualisés par ce qu'il a vu et entendu depuis ces temps lointains, le guident dans sa visite.

La monumentale porte en bois du 12 avenue Trudaine, qui a fait l'objet de regrettables actes de vandalisme en 2016 et 2018, a retrouvé sa belle patine. C'est par elle qu'il entre et accède aux premières pièces que sont les parloirs. Le petit parloir, où avaient lieu autrefois les rencontres tant redoutées entre les parents et les professeurs, est devenu principalement un espace de réunion pour les fédérations de parents d'élèves. Le grand parloir est un lieu de mémoire. Une grande fresque représente le sacrifice de Jacques Decour, fusillé au Mont-Valérien en 1942. Elle est l'œuvre du peintre Alfred Lop-Montel. Né en 1898 à Saint-Cyr-sur-Mer dans le Var, il fait les Beaux-Arts à Marseille et s'établit en 1920 à Montparnasse dans l'entourage de son frère, l'excentrique Ferdinand Lop, candidat perpétuel aux élections présidentielles et législatives, idole des étudiants du Quartier latin qui constituaient sa « garde de fer ». Pour s'en différencier, Alfred ajouta « Montel » à son nom et devint relativement connu dans le milieu artistique parisien. Influencé par le cubisme cézannien et par ses rencontres à Montparnasse, celle de Kisling notamment, il fut paysagiste, portraitiste, auteur de natures mortes et de scènes de genre tant parisiennes que méditerranéennes. Il enseigna aussi à Decour et le garçon, peu doué dans cet art, participa à des chahuts carabinés dont il se repent encore aujourd'hui. Sous la fresque, une plaque de marbre rappelle la citation à l'ordre de la Nation de Daniel Decourdemanche, dit Jacques Decour.

Recueillement et murmures d'extrême-droite

À la sortie des parloirs s'ouvre la cour d'honneur, un petit bijou de la Troisième République. Un espace rectangulaire de 800 mètres carrés encadré par deux galeries. Dans les années 1960, il n'y avait pas d'arbres mais un parterre fleuri. Il paraît que le proviseur de l'époque, René Alexandre, y faisait de la méditation. Aujourd'hui, les arbres donnent un charme et une élégance indiscutables au lieu. La galerie de gauche, en entrant, tenait lieu de piste d'athlétisme. Les soixante mètres étaient parcourus par les meilleurs en sept secondes et… Le saut en hauteur se pratiquait dans une petite cour adjacente. Difficile apprentissage du saut en roulé ventral.

Dans l'axe de la cour, on aperçoit la statue en bronze représentant, assis et en majesté, Charles Rollin, ancien recteur de l'université de Paris mais qui, parce qu'il était janséniste, n'entrera jamais à l'Académie française. La statue est due au sculpteur Didier Debut et au fondeur Thiébaut. Une anecdote à ce sujet : le 11 octobre 1941, le Journal officiel annonce que le maréchal Pétain fait procéder à l'enlèvement des statues en alliages cuivreux situées dans les lieux publics « afin de remettre les métaux dans le circuit de la production industrielle et agricole ». La grande statue en bronze de l'historien de l'Antiquité est convoitée. Mais au courrier du recteur vichyssois exigeant son poids de métal lourd, le proviseur répond : « Néant. »

Sur les murs des galeries, dont le sol est orné de superbes mosaïques, sont apposées des plaques commémoratives rendant hommage aux anciens élèves, professeurs et fonctionnaires morts durant les différents conflits 1914-1918, 1939-1945, Maroc. Simone Veil a inauguré en 2009 une plaque qui porte les noms de 27 lycéens juifs morts pendant la guerre (26 finirent leur vie en déportation et le dernier fut fusillé en juin 1944 à Lyon, pour faits de résistance). Elle déclara à cette occasion : « Cette plaque est apposée afin que nul ne puisse ignorer ce qui s'est passé. Car nous entendons encore aujourd'hui dire que cela ne s'est jamais passé. (…) Après l'arrivée du convoi à Auschwitz dans lequel nous nous trouvions, nous n'avons plus revu les enfants déportés. » Lors de cette cérémonie, elle évoqua la mémoire de son père, élève du lycée Jacques Decour (alors collège Rollin), Grand Prix de Rome d'architecture, qui fut déporté et dont la trace s'est perdue dans la lointaine Lituanie, à Kaunas le 10 avril 1944.

Dernière lettre d'un condamné

C'est au fond de la cour d'honneur que, chaque année, un élève lisait la dernière lettre écrite par Daniel Decourdemanche à ses parents, avant d'être fusillé : « Vous savez que je m'attendais depuis deux mois à ce qui m'arrive ce matin, aussi ai-je eu le temps de m'y préparer, mais comme je n'ai pas de religion, je n'ai pas sombré dans la méditation de la mort ; je me considère un peu comme une feuille qui tombe de l'arbre pour faire du terreau. La qualité du terreau dépendra de celle des feuilles. Je veux parler de la jeunesse française, en qui je mets tout mon espoir. » [...] « Si vous en avez l'occasion, faites dire à mes élèves de première, par mon remplaçant, que j'ai bien pensé à la dernière scène d'Egmont (de Goethe) : - Pour sauver ce que vous avez de plus cher, je tombe avec joie -, ainsi que je vous en donne l'exemple. »

L'ambiance recueillie était parfois troublée par les murmures de jeunes d'extrême droite. Il faut dire qu'au début des années soixante, alors que la guerre d'Algérie provoquait des affrontements meurtriers, les partisans de l'Algérie française faisaient régulièrement le coup de poing avec ceux qui militaient pour son indépendance. De nombreuses et violentes bagarres avaient lieu à l'extérieur du lycée. Ces différends s'exacerbèrent en avril 1961 à l'occasion du putsch des généraux rebelles à Alger. C'est à ce moment-là que l'on vit passer, boulevard Rochechouart, comme dans une scène de film, des colonnes de blindés venant d'Allemagne pour occuper des lieux stratégiques. L'année précédente, avait été créé, conjointement avec les lycéens de Condorcet, le premier comité antifasciste, au premier étage d'une brasserie à l'angle du boulevard de La Chapelle et du boulevard Barbès (La Famille nouvelle, au 124 boulevard de La Chapelle, selon Sylvain Braunstein, dans Empreintes - Saison 2, les Editions du Panthéon).

La chapelle, ses vitraux et son orgue

Dans une cour annexe se trouve la chapelle du lycée. Son plan est longitudinal, terminé par un chevet à abside. Elle a une voûte en berceau brisé. Elle est utilisée aujourd'hui comme salle de réunion (ou d'examen). Près de l'autel/écran, une plaque en marbre noir où l'on peut lire « À la mémoire des élèves du collège Sainte Barbe-Rollin morts pour la patrie en 1870-1871 ». Les vitraux d'origine sont l'œuvre du maître verrier Léon Lefèvre.

En 1974, une équipe de passionnés de facture d'orgue, animée par Bernard Mauguin, professeur de musique au lycée, conçut le projet ambitieux de réalisation d'un orgue neuf pour remplacer celui de 1893 qui avait subi des dégâts considérables et était resté muet pendant trente ans. L'instrument, harmonisé par Jean-Pierre Swiberski, fut inauguré en 1982 par Michel Chapuis. Des récitals d'orgue mais aussi des concerts, qui ne sont pas seulement dédiés à l'orgue, sont régulièrement programmés par l'Association pour le rayonnement de l'orgue. Dans le cadre du 250^e anniversaire de la mort de Jean-Sébastien Bach, c'est l'intégrale de son œuvre pour orgue qui a été interprétée dans la chapelle.

En plein centre du lycée se tenait le gymnase, qui a été transformé en salle de cours dotée d'une magnifique charpente. Le garçon a gardé un mauvais souvenir de ce lieu à cause de ses agrès, poutre, cheval d'arçon ou encore barres parallèles, qui nécessitaient force et sens de l'équilibre et dont l'usage maladroit par certains lycéens suscitait les railleries des plus doués.

Le théâtre du lycée accueille aujourd'hui des événements culturels. C'est sous la direction d'un jeune professeur amoureux de la scène que fut créé un atelier théâtre, en 1966, rassemblant un petit groupe d'élèves de terminale. Tout avait commencé, cette année-là, par des rencontres poétiques. Les participants se retrouvaient dans la grande salle de distribution des prix pour des séances d'improvisation, s'inspirant de l'écriture automatique héritée des surréalistes. Ces exercices, pas toujours réussis, donnèrent cependant aux « poètes en herbe » une confiance grandissante au point qu'ils purent faire éditer un mince recueil qui se nomma Square d'Anvers. Il faut dire que le square, bien différent de ce qu'il est aujourd'hui, était – avec les cafés proches du métro Anvers – un lieu de rendez-vous privilégié… Les jeunes auteurs reçurent les encouragements de Pierre Seghers.

Puis, de l'écriture, on passa au plateau avec une ambition qui, avec le recul, donne le vertige : monter Hamlet. Impossible réalisation sans une participation féminine. Or les lycées n'étaient pas mixtes. Il fallut convaincre les deux proviseurs de Jacques Decour et Jules Ferry de laisser venir, pour les répétitions, les jeunes filles de l'établissement de la place de Clichy. Tout cela se passa très bien et à la fin du mois de juin 1966, le groupe théâtre présentait devant parents et amis le chef d'œuvre de Shakespeare.

La nostalgie d'Edgar Morin

Il y aurait encore beaucoup à dire sur Jacques Decour, son ouverture à l'art par exemple puisqu'il est devenu un lieu d'exposition régulier pour les peintres. Le mieux sans doute est de laisser la parole à un homme d'exception, éminent sociologue centenaire, Edgar Morin, qui arpenta dans sa jeunesse les couloirs du lycée : « À l'arrivée des troupes allemandes sur Paris, les examens étant suspendus, je me réfugiai à Toulouse où je vécus une nouvelle vie, très intense : c'est alors que me vint de plus en plus intimement la nostalgie de mon vieux Rollin. Il était dans un autre monde, de l'autre côté d'une ligne de démarcation infranchissable jusqu'en 1943. Plus les années ont passé, plus mon souvenir est devenu amour de mon Rollin et revenu à Paris j'ai fait partie de l'amicale des anciens élèves, je n'ai cessé de renouveler mon adhésion et depuis longtemps il n'y a plus aucun camarade de ma classe qui en fasse partie. Mais le souvenir d'amis me poursuit. » •

De la Belle Époque aux Années Folles

Dominique Delpirou — 2022-05-01T11:40:50Z

Une prochaine fin de semaine peut être l'occasion de s'exercer à la flânerie en partant à la rencontre dans le 18^e de témoignages intéressants d'un passé pas si lointain, ceux de l'Art nouveau et de l'Art déco. Mais encore faut-il savoir distinguer ces différents mouvements artistiques.

Attention, le « flâneur » n'est pas un promeneur oisif, un badaud désœuvré, mais un observateur aiguisé qui, dans son trajet, examine dans leurs détails les différentes strates de l'espace urbain, les gens, les objets, les lieux et les évènements qui l'ont façonné au cours du temps. Charles Baudelaire et Walter Benjamin en ont fait une figure paradoxale de la modernité.

L'Art nouveau est un courant artistique européen né, à la fin du XIX^e siècle, du mouvement Arts & Crafts, dont le britannique William Morris (1834-1896) fut le plus éminent représentant. Il trouve aussi ses sources dans le symbolisme et le style japonisant qui lui est parfois associé. C'est l'art de la Belle Époque, la période qui précède la Grande Guerre, une période de bouleversements techniques et industriels. Son nom français vient de la Maison de l'Art nouveau, galerie ouverte par le marchand d'art Siegfried Bing (1838-1905) à Paris en 1895. Il entend réintroduire la nature dans un monde industriel. Aux traits abrupts des machines en métal, aux lignes droites, à la monochromie, les artistes préfèrent les courbes, les arabesques, la polychromie, l'asymétrie. Leurs motifs préférés sont les animaux, les oiseaux ou des insectes, des figures mythologiques, des plantes, des feuilles, des motifs orientaux, comme les feuilles de palmier ou le papyrus. Ils utilisent le verre, la pierre, mais aussi des matériaux modernes, comme le chrome ou l'acier inoxydable. Les couleurs prédominantes sont les pastels. Contre l'académisme, l'Art nouveau veut habiter tous les objets. Il défend l'artisanat contre la production industrielle, et remet au goût du jour la tapisserie. Sa diffusion dans toute l'Europe et même dans le monde connaît son acmé lors de l'Exposition universelle de 1900 à Paris. Celle-ci réunit un nombre inégalé d'artistes de tous les pays et présente des œuvres remarquables qui suscitent enthousiasme ou méfiance, voire le rejet.

Bow-windows et toitures-terrasses

On trouve dans notre arrondissement de magnifiques exemples de ce style. L'immeuble du 7bis rue Damrémont présente une porte de cette période. Le 17 bis de la même artère héberge un immeuble aux courbes caractéristiques de ce courant artistique.

Direction rue de Trétaigne. Au numéro 7 se trouve un immeuble de logements ouvriers, ancêtres des HLM, bâti en 1903 par Henri Sauvage (architecte de la Samaritaine et du 13 rue des Amiraux, entre autres) et Charles Sarazin pour la Société anonyme des logements hygiéniques à bon marché. La structure en béton armé apparent, la façade à bow-windows, le jardin suspendu sur letoit-terrasse, les équipements collectifs intégrés (bibliothèque, salle de conférences, magasin coopératif, restaurant et bains douches) donnent à cet immeuble – précurseur de l'Art déco –un caractère novateur, prototype des logements sociaux réalisés à Paris, au début du XX^e siècle, selon les principes esthétiques et hygiénistes du moment.

Le 185 de la rue Belliard est à dix minutes à pied. Cet immeuble de rapport de quatre étages a été construit par Henri Deneux pour son propre usage sur un terrain triangulaire de 82 m², à l'angle de la rue Belliard et de la rue des Tennis. Il est divisé en appartements avec un toit-terrasse étanche qui pouvait accueillir des plantations. Deneux a repris le ciment armé et les briques enfilées utilisées pour la construction de l'église Saint-Jean-de-Montmartre. La façade est revêtue de carreaux de grès flammés colorés produits par les céramistes Gentil et Bourdet. Des bow-windows permettent l'entrée de la lumière et de l'air dans les appartements. Le tympan de la porte d'entrée est décoré d'un panneau de céramique représentant l'architecte à sa table de travail. Henri Deneux habitait l'étage supérieur de l'immeuble et louait les autres appartements. Le projet a été élaboré à partir de mars 1910 ; la construction a duré d'octobre 1911 à la fin de 1913. Le béton partiellement caché derrière les céramiques reste cependant visible.

Une démolition évitée de justesse

Le bus 85 nous conduit ensuite au pied de la Butte d'où vous rejoindrez la place des Abbesses pour revoir ce que vous avez déjà vu, sans vraiment vous y attarder, une des seules églises parisiennes Art nouveau : Saint-Jean-de-Montmartre.

Oeuvre de l'architecte Anatole de Baudot, elle a été édifiée entre 1894 et 1904 en utilisant la technique nouvelle du ciment armé. Elle échappe aux fantaisies habituelles de l'Art nouveau et témoigne d'une certaine architecture conventionnelle qui respecte avant tout les symétries. Seuls le porche central agrémenté de sculptures et la façade ornée de perles de grès de différentes couleurs contrastent avec le caractère traditionnel du bâtiment et rappellent le goût de l'Art nouveau pour l'originalité. L'intérieur que l'on visite rarement est décoré de huit belles peintures murales, signées des deux artistes Thierry et Plauzeau et possède une verrière magnifique. Aux quatre grands vitraux (notamment La Crucifixion, La Multiplication des pains et La Femme adultère) s'ajoutent les représentations de deux des quatre cavaliers de l'Apocalypse de Saint Jean et quarante-huit vitraux triangulaires représentant les litanies de la Vierge. Détail cocasse, l'église fut construite sans autorisation, par la seule volonté de son abbé qui réussit à recueillir les fonds. Les travaux furent arrêtés par l'administration hostile à l'utilisation du ciment armé pour la construction d'une église. Mais la démolition fut évitée de justesse grâce à l'entregent de l'abbé de la paroisse.

Retour à la raison, à la géométrie et à la symétrie

Car bientôt les « excès » de l'Art nouveau furent rejetés par nombre d'architectes, et un autre style s'imposa : l'Art déco. Ce mouvement a acquis ses titres de noblesse lors de l'Exposition internationale des arts décoratifs et industriels modernes organisée à Paris d'avril à octobre 1925. Contrairement à l'Art nouveau, il célèbre le progrès et accepte l'âge moderne et l'industrialisation. Il prône un retour à la raison, à la géométrie et à la symétrie. Les bâtiments Art déco sont souvent en béton armé et en brique. Ils possèdent de nombreuses fenêtres, parfois aussi des bow-windows. La pureté des lignes, la simplification des formes, la blancheur des façades se substituent à l'exubérance des motifs et à la prodigalité des courbes. Certains architectes, tel Adolphe Loos, refusent même toute idée d'ornementation.

Le style Art déco se définit par quelques principes simples. Les ouvertures sont en hauteur, les combles pentus et dotés de lucarnes, les toits recouverts de tuiles, de zinc ou d'ardoises, les façades rythmées par des bow-windows et des balcons. La structure de la majorité des bâtiments est en béton armé, parfois en brique où deux couleurs dominent : le jaune paille et le rouge saturé. Les briques jaunes sont employées dans les édifices les plus modestes. Les rouges servent pour les équipements publics (écoles, piscines, instituts de recherche, etc.) et les habitations à bon marché. Les motifs végétaux subsistent sous forme de bas-reliefs géométrisés. On trouve aussi des sculptures de femmes stylisées et des décors abstraits. Le fer est préféré à la fonte ; le verre est utilisé pour les cages d'escalier, les cours couvertes, les marquises, exceptionnellement pour la façade entière d'un immeuble.

En route vers la rue du Square Carpeaux. On y découvre un ensemble impressionnant de huit immeubles Art déco de belle facture destinés à héberger une clientèle aisée ou des artistes. Tous les matériaux sont utilisés, la brique en particulier. Plusieurs éléments attirent l'attention : au numéro 8, la frise en bas-reliefs floraux de l'entrée ; au numéro 11, les larges ouvertures indiquant la présence d'ateliers d'artistes soucieux de lumière naturelle, les trois charmants balcons du numéro 12, le mélange harmonieux de la brique rouge et du béton ; au numéro 13, la brique claire ; au numéro 16, les jolies portes ; et les spirales de l'immeuble du 18.

La cité Montmartre-aux-artistes

Poursuivons la promenade vers la rue Marcadet. Du 212 au 244, levons les yeux : structures en saillie pour éviter les angles droits, bow-windows, balcons… Au 247, des immeubles HBM des années 1910-1920, avec leurs assemblages de pierre et brique et leurs couleurs mérite la visite.

Revenons sur nos pas et arrêtons-nous devant la cité Montmartre-aux-artistes située au 187 de la rue Ordener. Un sculpteur, Louis-Aimé Lejeune (1884-1969), Grand Prix de Rome, est à l'origine du projet. Déjà éclipsée par le quartier Montparnasse au début du XX^e siècle, la butte Montmartre et ses versants restent cependant très attractifs pour les peintres, sculpteurs, écrivains, musiciens, comédiens, photographes, architectes. En 1924, la Ville de Paris fait don du terrain nécessaire à la réalisation du projet, puis accorde sa garantie financière à une société immobilière constituée par des artistes. La cité accueille ses premiers occupants en 1933. En 1936, elle est rachetée par la Ville de Paris.

L'architecte Adolphe Thiers a conçu trois bâtiments abritant 187 habitations et lieux de travail. Chaque atelier est d'une superficie de 32 m². Le bâtiment A, sur rue, est en brique. Il comporte un hall d'entrée encadré par deux atriums. De grandes surfaces vitrées éclairent les ateliers exposés au nord. Des coursives au sud desservent les ateliers. Les bâtiments B et C, sur cour, recouverts d'enduit blancs sont plus simples. Le plan général de la cité reprend un certain nombre de principes hygiénistes. Des espaces de transition entre les immeubles favorisent la circulation de l'air. Un système de coursives ouvertes dessert chaque niveau et des cages d'escaliers largement ouvertes permettent l'entrée de la lumière naturelle. Cette architecture emprunte beaucoup au Mouvement moderne qui va prolonger l'Art déco en le simplifiant encore davantage : en particulier, les toits-terrasses qui couronnent chacun des immeubles.

Marquise, ossature métallique et verrière

Retour sur la Butte en remontant l'avenue Junot. Au 36, se trouve un magnifique immeuble d'ateliers d'artistes. Le travail entrepris pour combler et foudroyer les anciennes carrières de gypse de Montmartre à la fin du XIX^e siècle a facilité le lotissement de terrains encore attachés au souvenir de la Commune de 1871. Adolphe Thiers, homonyme de l'homme politique tristement célèbre pour avoir sauvagement réprimé les communards, devient propriétaire de plusieurs parcelles d'un îlot délimité par une partie de l'avenue Junot et la rue Simon-Dereure. Par le biais de sa propre compagnie, la Société nationale de construction, il est à la fois promoteur et architecte d'une partie des bâtiments érigés sur ce terrain. Il réalise en 1928, dans le style Art déco, un immeuble d'une grande élégance présentant un ensemble d'habitations, réparties autour de trois cours, et destinées, grâce à un loyer raisonnable, à des artistes. L'ascenseur est resté intact. Il est classé à l'inventaire supplémentaire des Monuments historiques en 2019 (comme l'ensemble de la cité ainsi que la fontaine). Le vestibule a conservé ses mosaïques et ses ferronneries. De nos jours, les ateliers ont été transformés en appartements luxueux. L'immeuble n'abrite quasiment plus d'artistes.

Cette promenade serait incomplète si, redescendant vers les Abbesses, nous n'accordions un instant d'attention à la station de métro, revenant ainsi aux témoignages de l'Art nouveau. L'architecte Hector Guimard est appelé, en 1889, à réaliser les entrées des stations du métropolitain. Il rompt frontalement avec la tradition, utilise le fer et l'acier pour la structure des constructions et trouve son inspiration dans la nature. L'édicule Abbesses a été créé en 1900 pour la station Hôtel-de-Ville, dans le cadre de l'Exposition universelle. Il appartient à un ensemble de 166 entrées créées entre 1900 et 1922, dont 88 subsistent (on en trouve également aux stations Clichy, Pigalle, Blanche, Anvers). On peut s'émerveiller encore devant la magnifique marquise surmontée d'une ossature métallique et verrière d'origine et prolonger notre plaisir par un tour de manège…•

Photo : Thierry Nectoux x 6

Depuis 1914, une presse locale foisonnante

Danielle Fournier, Dominique Delpirou — 2021-09-04T09:25:23Z

De 1914 à nos jours, la presse continue de s'illustrer dans le 18^e, un des rares arrondissements parisiens à développer une telle activité journalistique locale.

La Grande Guerre bouleverse les conditions d'exploitation de la presse. Les difficultés d'approvisionnement en papier (le papier ne cessera d'être rationné qu'en 1921), la mobilisation des journalistes provoquent la disparition de nombreux journaux. L'établissement de l'état de siège sur tout le territoire offre la possibilité aux autorités militaires de suspendre ou d'interdire toute publication périodique. L'installation de la censure préalable donne peu à peu naissance à une censure politique (il est interdit de parler des stratégies militaires, de donner le nombre de morts et de blessés, etc.) que la presse dans son ensemble accepte, il faut le dire, sans protester.

Montmartre La Chapelle et Le 18^e continuent de paraître mais les informations locales se font de plus en plus rares et la plupart des pages sont occupées par de la propagande. On glorifie les héros de Verdun. Quand la victoire est sur le point d'être acquise, un chroniqueur règle ses comptes avec l'ennemi de l'extérieur et de l'intérieur : « Guerriers, saluez, c'est la France qui passe : la Race... Le Kayser se croyait le maître du monde et les Français se voyaient déjà envahis, à cause des politiciens gélatineux, socialos à la manque, imprégnés du virus marxiste... Mais la brute sera vaincue ! »" »

Montmartre en colonnes

Dans les années qui suivent la fin de la guerre, Montmartre La Chapelle disparaît et en 1922 ne subsiste plus que Le 18^e, c'est-à-dire l'édition pour l'arrondissement d'un journal publié dans tout Paris. La vie chère, le prix du pain, de l'électricité, le développement des transports, la politique municipale, la dangerosité des « métèques » et leur impossible intégration (« La majorité de la racaille d'une grande ville est représentée par des étrangers. Il faut leur faire payer une taxe de séjour de deux francs... ») prennent toute la place. On trouve quelques rares références au 18^e : le succès de la soupe populaire en décembre 1922 et, à partir de 1924, des informations régulières sur les services publics de l'arrondissement (adresse et téléphone).

Dix ans plus tard, la situation n'a guère évolué. Cependant, au 18^e sont venus s'ajouter deux périodiques : un hebdomadaire, Montmartre Journal – qu'il n'a pas été possible de consulter –, et Notre Montmartre, qui fut un mensuel très éphémère. Voici ce qu'on pouvait lire dans le premier numéro : « La célèbre artiste Rahna en tenue de colonelle décore le comique Dandy, membre de la Commune libre de Montmartre, en tenue de pompier... La charmante muse de Montmartre, M^lle Bonnet, qui préside toutes les réunions de la Butte et qui est jolie, bonne et compatissante s'occupe spécialement de la soupe populaire. ». Le journal donne aussi des informations sur les films à l'affiche (Cœurs brûlés [titre original : Morocco] de Josef von Sternberg, avec Marlène Dietrich et Gary Cooper, La Tragédie de la mine de Pabst) et sur les pièces à voir au théâtre (Les Tricheurs de Steve Passeur à l'Atelier, Au-delà du baiser de Claude Dazil au théâtre des Arts).

Les pages centrales sont occupées par de la publicité pour les articles des grands magasins de la Maison dorée situés au 35 du boulevard Barbès. Les recettes de cuisine (le poulet de la Mère Marie), les conseils du docteur et des historiettes pour les enfants complètent le tableau. A ces deux périodiques, il faut ajouter Montmartre socialiste, organe de la 18^e section de la SFIO (l'une des plus grosses fédérations de la Seine) paraissant le premier samedi de chaque mois. En janvier 1938, c'est le pacte de Maurice Thorez avec... le pape, pour le libre choix de l'école, publique ou privée, qui fait la une !

La guerre, onde de choc pour la presse

Avec le deuxième conflit mondial, après les slogans bellicistes habituels (« Des chars, des chars ! souscrivez aux bons d'armement ! »), c'est une nouvelle onde de choc pour la presse, plus forte que la précédente. Tous les journaux d'avant-guerre disparaissent. Il faut attendre 1954 pour que réapparaisse un journal d'arrondissement : L'Indépendant de Montmartre. René Thomas, conseiller municipal en est le directeur politique, le rédacteur en chef et le rédacteur tout court. Pendant les quelques années de son existence, il part en campagne, par de violentes diatribes, contre le complot communiste. Exemples choisis : « Il faut éliminer les communistes de la caisse des écoles du 18^e (…), le parti le plus riche de France entre en campagne (…), les chefs communistes soutiennent les criminels en Algérie et la pègre nord-africaine dans l'arrondissement (…), les villas des chefs communistes sur la Côte d'Azur… » Quand il reste de la place, le journal donne des informations plus locales : la coupe René Thomas des vieilles concierges, le jumelage de Montmartre avec son homonyme du Canada et avec Papeete, la cueillette symbolique du raisin de la rue des Saules et la fête des vendanges, la course de côte au ralenti de la rue Lepic.

D'autres publications seront plus éphémères, mais autrement plus intéressantes. Montmartre Panorama, créée en 1955, pour quatre numéros seulement, est l'une d'elles. Elle se veut la revue des amoureux de Montmartre, une revue qui refuse « l'épicerie » et « respire à l'air libre ». Claude Charles en est le rédacteur en chef, Paul Yaki, le conseiller historique. Parmi ses collaborateurs figurent les noms de Roland Dorgelès, Raymond Souplex, Jean Rigaux, Jean Marsac. Pierre Mac Orlan et Françis Carco font partie du comité d'honneur. Le Vieux Montmartre est le sujet de nombreux articles (Montmartre et son maquis, On cueille des fleurs à Montmartre, etc.), mais sans aigreur, ni sensiblerie. Le Montmartre actuel n'est pas négligé pour autant : c'est la grande époque des chansonniers, « les derniers meuniers des moulins de Montmartre ». Souplex, Rigaud, Marsac rivalisent d'humour et de fantaisie. Des rubriques sont dédiées aux vieux métiers de la Butte (la ferronnière de la rue Germain Pilon), aux théâtres et cabarets, où règne le French cancan. Montmartre Panorama, superbement illustrée, fait une petite place à la publicité.

Des lancements avec et sans lendemains

Le 2 mars 1977 paraît Le Petit Matin, un mensuel dont le fondateur est Bernard Ollivier. On est en pleine campagne municipale. Il y aura un maire à Paris et c'est une nouveauté. Il est vendu (en partie à la criée) 2 francs. On trouve à l'intérieur toutes les rubriques d'une feuille locale (politique, sport, faits divers, culture, petites annonces, encarts publicitaires des commerçants du coin…). Dès le 22 novembre le prix de vente passe à 2,50 F. C'est l'époque du lancement de l'édition du 17^e qui ne s'imposera jamais vraiment. Au bout de cinq numéros les deux éditions fusionnent, en mai 1978. En février de la même année est créée l'association Les amis du Petit Matin. À partir du n° 26 Le Petit Matin devient bimensuel et couvre trois arrondissements (17-18-19) sur 32 pages. En septembre 1979 paraît le dernier numéro (34) qui titre à la une : « On ferme. » Fin 1980 parait un almanach du 18^e de 100 pages. Il devait être le premier d'une série qui n'a jamais vu le jour. Et il y aura d'autres journaux, notamment quelques feuilles de partis politiques, le journal municipal… Il faudra attendre juin 1990 pour la parution de Paris Montmartre, magazine trimestriel plus durable édité par l'association du même nom créée à l'initiative du peintre Midani M'Barki. En janvier 2020, le magazine a fêté, par un numéro hors-série, le centenaire de la République de Montmartre née sous les auspices de Forain, Willette, Neumont et Poulbot pour « faire le bien dans la joie ». Un numéro très riche avec de nombreux articles portant sur des sujets tels que l'histoire des cabarets et lieux mythiques de la Butte, celle des chansonniers, les combats de la société le Vieux Montmartre.

Le 18^e du mois, quant à lui, fait son apparition en novembre 1994. Depuis, sans faille, il publie 11 numéros par an et s'apprête à fêter son 300^e numéro. Fondé par Noël Monier et Jean-Yves Rognant (lire p. 11), il réunit une équipe diversifiée et ouverte, qui a réussi à se renouveler et à renouveler ses sujets, avec toujours l'ambition d'une information indépendante et citoyenne. C'est la référence pour qui veut connaître le 18^e ! Le journal s'est enrichi d'un site web, mais vous n'y trouverez pas tous les articles. Nous sommes encore résolument attachés à la presse papier, à la relation avec nos dépositaires, à la connaissance de nos lecteurs.

En 1994 paraissait aussi Le Petit Ney, à l'initiative de l'association du même nom installée désormais avenue de la porte Montmartre. Engagé pour l'action culturelle et citoyenne, et désireux de valoriser son « micro-quartier », enclavé entre les Maréchaux et le périphérique, il parut jusqu'en décembre 2011.

Le développement de l'information en ligne, gratuite, aurait pu porter un coup fatal à l'information locale. Pourtant, en mai 2018, un autre titre faisait sa réapparition. Le Chat Noir, quasi ressuscité, propose mensuellement en kiosque ses quatre pages grand format, à l'instigation de Romain Nouat. Collectionneur de presse satirique, et surtout amoureux de Montmartre, il veut rester fidèle à l'esprit « impertinent, caustique et libertaire » qui était la marque de son illustre prédécesseur publié entre 1882 et 1895. Le Chat Noir tirait à l'époque à 19 000 exemplaires, édité par le cabaret du même nom.